Puta Ciudad

Último gol del Lucho Figueroa

2011-04-16T21:45:00.000-07:00

Ese amigo del Asma

2011-04-15T09:37:00.000-07:00

"Quién levanta el muerto" cambia de formato.

Ya no estaremos en la radio, los viernes, de 21 a 22 hs.

Pronto podrán seguir nuestras entrevistas,

en pantalla, todos los días, si lo soportan.

Seguiremos siendo un espacio, esta vez audiovisual, para

quienes hacen cultura en nuestra ciudad y zona y en todo el país.

Mientras se gesta este nuevo nacimiento, pueden escucharnos en:

www.vocesqlm.blogspot.com

Quien dijo que todo esta perdido?

2011-04-07T11:04:00.000-07:00

Se acerca el colectivo que no tiene parada. Las pulsaciones se aceleran mientras miro el ventilador de techo del hospital. Trato de ponerme en su piel ajada pero no puedo metamorfosearme. Siento pena, lastima. Se que no se va dejar vencer facilmente, es dura. Su sangre correntina batalla contra los nodulos invasores. Pelio toda la vida contra los precios, los golpes, las muertes, la plata. Trabajos modestos de modista, cama adentro a cambio de casa prestada, pero siempre firme dando lo mejor de si. Como una madre, alguien que ve llegar a su hijo alcoholizaDO, antes de ir a salir a limpiar la casa de la SEÑORA. Cortate ese pelo, tene cuidado con la bici. Las innumerables veces como un disco rayado con un sapucay de fondo. La pronunciacion de la y por la elle causa gracia. Inundada de anecdotas como aquella que a un pariente le cayo un raYo en pleno campo matando a él y al cabaLLo, olores a mangos a lagunas de Bella Vista, a molinos de carne picada, a flores de Irupe, a analfabetismo con paladar a mate cosido. A Gauchitos Giles y San La Muerte, arrebatos de Nazareno Cruz en la siesta interminable de una ciudad yerbatera. Mientras en Rosario, el PAMI 1 sigue proyectando la ausencia divina de los seres con alma que descansan sin saber su ultimo destino.

Nino Triputi. Habitacion 35.

Nos fuimos poniendo Tecnos

2011-03-10T12:43:00.000-08:00

¿Que tan feliz se puede ser jugando a la TK 85 en el verano? La casa era en pleno centro, pasillo largo de 15 metros al fondo. Te recibian un gomero, una pecera vacia, una abuela jorobada y la dueña de casa. El paisaje era mas bien amazonico, con loros y canarios y mucho olor a alpiste. Cuando entrabas a la habitacion donde estaba el bendito monitor 14 pulgadas el piso de pinotea se hundia y era como un vaiven de un bals acompañado de una Bols. Alli estaba ella, con los digitos marcados por la manipulacion violenta de pibes de 13 en el 85. Era un teclado chato Czerweny y que para iniciar el juego tenias que cargarlo con un load"" y dar play al grabador que tenia el cassette que enviaba la señal al Inelro. Todo un hallazgo para una familia clase media baja con sueldo de costurera y pension de padre suicidado. Encima el sonido de la cinta era de pito Nimo asociado al olor que largaban las paredes que parecian un perfume de las calles medievales. Los graficos del programa de juegos eran rudimentarios: figuras rectangulares, cuadrados y puntos blancos diseminados en un espacio que nos hacia pensar seriamente si el futuro habia llegado. Mientras entraba el juego la abuela de Petaca hacia sonar la Singer a pedal como si fuera una maquina de coser sueños. De la joroba prominente le salian grandes crateres oscuros y le florecian pelos canos. Miraba con sus ojos de papel glace por encima de sus anteojos y cada tanto esputaba al piso el hilo que le sobraba de la costura. Las facciones delataban que en sus años mozos habria conquistado a cualquier galan. Solo paraba del tic pedal/juanete cuando escuchaba de la otra pieza la voz carrasposa de su hija que le decia: Olgui...esta por empezar...Enseguida la voz del conductor que hacia cantar a quien se animara y un lustro despues a casarse por tele. Solo ahi paraba el factotum textil, pero tambien para salir a comprarles cigarros a su hija, hacer las compras, cocinar, ordenar la cama, darle el alpiste a los pajarracos, y darle una varilla de pan con leche a su nieto. A mi me tocaba en dicha muy pocas veces esa vianda de favores. Era epoca de Raul Ricardo, la hiper venia comiendo los bolsillos como polilla bulimica. Demasiado que apedreabamos el tiempo jugando a la TK 85, tener una Commodore con joystick era como estar en el Cabaret Do Brasil con dos alternadoras por fin de semana. Los dedos nos quedaban entumecidos solo comparable al Ring Raje desde Sargento Cabral a Corrientes y Salta. Pero eramos pibes que solo teniamos esas desviaciones: de ir a tocar culos y mirar entre las cortinas de LA FAvorita a cruzar el tunelmania munidos de palos y linternas. Y a la noche escuchar al pelado Reinoso con i latina hasta que nos quedabamos en silencio pensando que carajo hacia ese hombre para captar tanta audiencia. Para que nosotros los escuchemos, para que nosotros volvieramos siempre a la casa de Petaca.

CON LA FRENTE MARCHETTA

2011-03-07T15:16:00.000-08:00

VUELVE

La vida esta en otra parte

2011-02-27T07:23:00.000-08:00

Todas las historias familiares tienen ese que se yo, viste? Pero es raro que a pocos metros haya una division de clases tan pronunciada. En mi infancia, en los ochentas, vivia en Avenida Belgrano al 200 (Y Tucuman). Para los que no conocen Rosario, esta a pocas cuadras del Monumento y cerquita del Rio Marron de Fandermole. Mi morada estaba enquistada en un lugar estrategico de putas, bohemios y portuarios. Ésta última, el oficio de mi viejo, era la que sostenia a mis dos hermanos y a mi vieja. La de quinielero clandestino, solo le alcanzaba para tomarse unos vinos en la Cueva del Tango casi abajo de mi casa. La Cueva (El Barrilito, hasta hace 15 años) , por esa epoca, regenteada por Jorge Calcerano. Segun me contaba mi viejo iban todos los popes de la epoca: Rivero, Goyeneche, Falcon. Tambien decia que "el Feo" solo tomaba un te y que él una vez fue a ver un show despues de jugar a la pelota con mi hermano y entro con la numero 5 debajo del brazo. El derecho de admision y permanencia correria un lustro despues. Casi separado por una delgada lamina de Durlock, hacia el sur, funcionaba un Cabaret y cuando daban las 12 Rita se desnudaba para parroquianos de mirada oscura segun el Quique Llopis. Mi vieja a Juana Gonzalez (Rita la Salvaje) le tenia celos porque se comentaba que mi viejo andaba con ella. El Bristol, por la misma avenida, era el bar donde paraban los marineros, los parroquianos, los polizones, los fiolos. Era el primer piso de lo que abajo funcionaba como un tunel donde el capo de tutti capi traficaba quien sabe que segun la leyenda de pasiones del puerto rosarigasino. Es decir que me crie en un ambiente caliente rodeado de pulsiones (de vida de muerte) segun el estado de animo de mi viejo que utilizaba la violencia hacia mi vieja como terapia personal de reduccion de daños. El diablo se apodero de mi diria Olmedo, mientras mi viejo empinaba el vaso antes de salir hacia el puerto a las 5 de la matina. Mi casa era como un castillo medieval, una entrada de 20 metros hacia el oeste con olores rancios y despues escaleras hacia arriba y hacia abajo. En ese trayecto se bifurcaba hacia lugares reconditos y oscuros donde siempre se encontraba una puerta entreabierta. Eran pensiones. Eran conventillos. Como una pelicula de Ettore Scola: Feos, sucios y malos casi como una foto movida de una realidad que cambiaba a pocas cuadras. Pero la Administracion Saporito nos alquilaba una casa de familia con 3 cuartos, cocina, comedor y baño propio. Todo un lujo a comparacion de nuestros buenos vecinos. A decir verdad, la violencia de genero y la adiccion al alcohol en mi casa era como un edulcorante a lo que pasaba abajo. Porque mi casa estaba en el ultimo piso, depto. 6. Casa de Familia, remarcaba mi vieja. Pero la escuela si la hice, menos jardin de infantes y preescolar que mi viejo decidio no mandarme porque tenia miedo que mi libido cambiara de color. Bastante precavido, mi viejo. Pero en primer grado de la escuela 103 no tuvieron compasion por alguien que trataba de adaptarse a una clase (¿social, escolar?) y repeti. Mi familia y yo nos enteramos el ultimo dia de clases. La libreta decia: REPROBADO. Mi vieja, con 2 años de primaria, le pregunto a mi hermana 12 años mayor que yo que significaba REPROBADO. Ahi nomás estallo el llanto de la mayor de la familia. Pero despues le agarre la mano, esta vez turno tarde. El horario vespertino siempre fue menos exigente y con gente como uno. Igualmente ser el mas chico tiene sus ventajas, no es tener el as de espadas pero tenia un 3 y un buen envido. Las pilchas y las zapas de marcas fueron apareciendo porque mi vieja tambien fregaba pisos y cosia para afuera. El club Universitario y el abono para pileta era casi unsueño de mis hermanos mayores que solo yo gozaba inconcientemente. En ese club concheto con mi amigo Petaca eramos huerfanos de grupos, pero de a poco fuimos tejiendo alianzas con los menos caretas: los de basket. Con ellos formabamos un buen equipo de futbol 5 casi imbatible. Nuestros rivales: los de hockey y la temible linea de pilares, medios y wines de rugby. En aquella epoca el "toti" Iglesias era la estrella de Racing con su colita en el pelo y yo trataba de imitarlo tanto en los festejos como en su tocado. Encima no se quien corrio el puterio falaz que nosotros (Petaca y yo) eramos parte de la barra de Central. A pesar de nuestra blancura de piel nos llamaban los negros y nosotros le demostramos nuestro orgullo. Hasta le ganamos una vez a los de treinta y pico, eso era mojarles la oreja. Teniamos 14 o 15 y habiamos hecho una buena base en la Plaza de la Cooperacion (Monumento al Ladrillo de ...) hoy del Che. Pasamos todo el dia en aquella canchita. Que era mejor que pasarla en la casita de mis viejos. Ahi si (la placita) que iban unos nenes barbaros, iba una familia que vivia por calle Tucuman y Mitre (el castillo de Greiscol) un bunker de malandras a los que tampoco caiamos bien porque en el status social estabamos un poco mas arriba. Los hermanos Andres, Carlitos, Gabrich (con la de Boca pegada a la medula) eran una amenaza a los posibles ganadores. Tratabamos de caerles bien por conveniencia, a mí me decian Patón. Habia uno que me tenia pica, Nicaragua. Corpulento, ojos azabaches y de pocas palabras. Por suerte nunca cobre mucho, pero una vez me cacheteo el guardian de la Plaza. Un viejote salido del PAMI 1 me acomodo un zurdazo y ahi fue que mi hermano de 21 salio como una tromba a recriminar con un martillo bolita en el bolsillo por si era joven y se armaba quilombo. Todo quedo ahi, un par de recriminaciones y todos alrededor de la discusion. Un par de años despues sali de la pelicula de Scola para mudarme a San Lorenzo 2120 Depto. 2, era un crecimiento exponencial en cuanto a propiedad privada. Fue la epoca que lo acompañaba a mi viejo al Sindicato URGARA de San Lorenzo y Balcarce, peronista a ultranza. Alli comenzaron a meterme en la bebida y a escuchar discusiones gremiales matizadas con asados y marchitas. Mi viejo iba a usar el telefono y era radical yrigoyenista pero lo querian porque sus valores, ademas del vino, eran la amistad y la honestidad. Éstos últimos contradictorios a la burocracia sindical del momento. Fue asi que me fui/fueron moldeando a mi estructura/superestructura psiquica social.

ROSARIO CIUDAD AUTOMÁTICA

2011-02-25T11:53:00.000-08:00

VOTE LUMPEN

NINO TRIPUTI

X AL CUBO

CARLOS CAVALLO

al concejo

2011-02-16T10:01:00.000-08:00

Estan avisados. ¿Quien Levanta el Muerto? vuelve de la cama solar de ver a no al aire como la hamaca de Firmat. Vuelve sin la esperanza de ser escuchados con la certeza de ser perseguidos por ...Peronistas. El cuatro de marzo soplale la velita a la EPE que nos deja transmitir por FM 88.9 Mhz a partir de las 21. Totalmente renovado: MAS Genuflexo MAS paranoico MAS oficialista que 6,7 y 8 y mas pelotudo que Gran Hermano. Prendete a ésta emisora que seguro va a dar que hablar. www.radiogranrosario.com.ar

Catálogo de Equis Al Cubo en Ediciones Del Trinche

2010-12-26T13:39:00.000-08:00

X³

COMPLETA FALTA DE OBRAS

Títulos publicados por Ed. Del Trinche:

· La ruptura del dolor

· Dios es argentino

· El Libro de la Poesía Corta

De próxima publicación por Ed. Del Trinche:

· El Antilíder

Títulos inéditos:

· A ≠ B (A distinto de B)

· Carga y descarga las 24 hrs.

· X³ oral

· El Libro de la Guerra

· El Libro de la Poesía Larga

· X³ vaginal *

· X³ anal *

[*] Firmados con el seudónimo XXX.

2010-12-24T12:16:00.001-08:00

¡MINITAAAS!

2010-12-17T10:12:00.000-08:00

En el caso del departamento Rosario es notoria la diferencia entre mujeres y varones. Rosario tiene un total de 1.198.528 y los varones totalizan 576.049, mientras que las mujeres significan 622.479. El índice de masculinidad en el departamento Rosario es uno de los más bajos de todos los departamentos de la provincia.

A uds. 50.000 chicas desamparadas: quienlevantaelmuerto@gmail recibe vuestro book gratuitamente.

2010-12-12T10:28:00.001-08:00

EL DE SÍNOPE DE LA SERNA & EL NAZARENO EN UN SÓLO HOMBRE

2010-12-02T16:12:00.000-08:00

La Construccion de la Impunidad en la Argentina K

2010-11-19T09:00:00.000-08:00

NO DIGAN QUE NO LO ADVERTIMOS...

2010-11-17T16:03:00.000-08:00

PRÓXIMAMENTE

Babilonia o como sobrevivir a las relaciones de poder

2010-11-07T08:10:00.000-08:00

" Ya no se puede vivir ne con lo de arriba ne con lo de abajo. Está todo pútrido; allá primero te apláudeno, después te mándano en galera; acá te sóbano e apena puédeno te escúpeno. Ne revolcamo todos en el barro.
Hervimo todos nel agua sucia. Me voy nel atto. Cacero, iamo. Estamo sen conchavo ma limpios. Cambiate."
Es parte del parlamento que dice Piccione, el chef napolitano casi en el final de la obra escrita por Armando Discepolo en 1923. Historias de inmigrantes que vinieron con una mano adelante y otra atras, relaciones de poder en un sotano con olor a "carbonada". Todos quieren subir un escalon para estar en el "arriba". Pero los que estan ahora ya pagaron "el derecho de piso" y disfrutan la corta fantasía de los beneficios de ese lugar. Todos disputan un mendrugo de pan, colchoneros trabajando como mucamos, porteros muertos de frio tragandose la bronca de la desigualdad trocando por un plato de comida y una cama. Dice Jose, un gallego con conjutivitis : " si está aquí el ladrón que lo diga. Quedamos todos sin pan por uno. Es cobardia. El que lo tenga que deje el collar y huya…. No se lo vamos a impedir, ¿ verdad?".
Esta noche, domingo 7/11 en Villa Hortensia a las 20 hs. Gratis. El grupo Locos de la Jaula presenta Babilonia. Direccion: Carla Rodriguez.

Nino Triputi.

EL TUERTO Y LOS CIEGOS

2010-10-28T09:28:00.000-07:00

Remordimiento por cualquier muerte

Libre de la memoria y de la esperanza,

ilimitado, abstracto, casi futuro,

el muerto no es un muerto: es la muerte.

Como el Dios de los místicos,

de Quien deben negarse todos los predicados,

el muerto ubicuamente ajeno

no es sino la perdición y ausencia del mundo.

Todo se lo robamos,

no le dejamos ni un color ni una sílaba:

aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,

allí la acera donde acechó la esperanza.

Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;

nos hemos repartido como ladrones

el caudal de las noches y de los días.

J.L.B.

(Fervor de Buenos Aires)

Hoy es San Perón

2010-10-17T07:56:00.000-07:00

Desde mi niñez que vengo desvariando sin darle a la tecla. En plena "democracia" era del partido de Raul Ricardo. Lo vi en el Monumento acompañado del desertor Usandigarca. Pero mi camaleonica personalidad decidio buscar en el P.I. (Partido Intransigente) un lugar en el mundo. Al "bisonte" Alende aún le quedaba pelaje y Lisandro Viale no era ningún Pichi. Después me pasé a la Izquierda Unida (sic) de Vicente y Zamora, hasta participe por vez primera de las internas abiertas de esa efimera agrupación. Me falto pasar por el menemismo que por suerte nunca me tentó. Despues hubo una sangría (de tinte ideologico) y hoy por hoy la influencia del programa 6,7,8 y un grupo de teatro que profesa, sin censura previa, su afinidad y su vida por Perón me contagió de una oleada de Leonardo Fobia Filo Peronchista que no puedo sacar de mi cuerpo. Me llenaron de hostias con la figura del primer trabajador en el Pesi Music 2010 de la mano de Rage Against the Machine y las malas lenguas dicen que detras de la estrella roja se encuentra la imagen de las manos de Peron. Combatiendo a La Capital!!!
Nino Triputti.

Enviado PC al K.K. (Kremlin Kirchnerista).

CARLOVICH CON POLLERAS

2010-09-04T17:20:00.000-07:00

NdlR: Basta de fútbol de ascenso. Me hago las tetas y me paso al hockey.

EL INFIERNO ES EL DESCENSO

2010-09-04T17:14:00.000-07:00

Central necesita –en caso de que Kempes y Palma no quieran volver (las puertas están abiertas)- de un cuerpo de terapeutas, un combo de todas las corrientes en vigencia y ya no en vigencia, para analizar al plantel, y si es posible a directivos, empleados en general, socios e hinchada. Pero en fin, conociendo la pálida mentalidad de los egresados de la Siberia rosarina –o institutos todavía peores y pagos- mejor no. ¿Hay que quemar el Parque Independencia entonces?

Lo dejo a criterio del lector.

El problema va a ser que cuando el plantel se aclimate a la nueva categoría –que se ve que juega un fútbol en otra lengua y con reglamento desconocido- ya nos encontraremos sacando del medio en el potrero de Villa San Carlos; a saber: en la Metropolitana.

Y volveremos a otro jet lag, apunamiento, saudade, nostalgia del exiliado, asombro presocrático, shock, pérdida del marco referencial, demás patologías que estamos observando al día.

Tenía razón Nietzsche en su corrección del darwinismo: en casos como este de inadaptación al medio ¡hay que defender a los fuertes de los débiles!

Pero el árbitro del partido del día de hoy, oh, no ha tomado nota. El panóptico de T&C Sport nos llevará a la C, de la mano de estos jueces del pito que se arrepienten de un tiempo al otro. Ese tipo de mala gente que te regala algo y luego te lo reclama y se arrepiente. De un penal inexistente a favor a uno inverosímil en contra en el minuto 52.

Cómo: ¿en Paraná jugaban al fútbol?

Hoy nos enteramos hipócrita lector canalla. A qué intenta jugar Rosario Central es un misterio. Mr. Mostaza hoy se olvidó de las bandas, recurso para descomprimir el mediocampo cuando éste, como lo viene haciendo ostensible, no sabe demasiado qué hacer con la bocha y cómo conectar con esos dos puntas siempre abusados por las –frondosas- últimas líneas adversarias. Los fantasmas de Escudero y Scalice soplan la oreja de este curioso cronista, porque el de la B ya es de carne y hueso. Recen a los Guantes de Dios de Jorge Broun, un Lanari corpulento y redivivo, única esperanza, como siempre, para mantener la categoría.

Sobre "ADAPTARSE O PÉREZ SER" de Cai Olagán Ruci

2010-08-17T02:59:00.000-07:00

Ediciones Del Trinche. Rosario. 2010

¿Puede una novela no contar su propia trama sino otra cosa? ¿Algo tanto más insignificante, simple, literal, como la idiotez propia y ajena? Esto es básicamente lo que plantea “Adaptarse o Pérez ser”, la primera novela de Cai Olagán Ruci editada por Ediciones Del Trinche.

Y hay más: “¿Puede un pobre… [tachado] convertirse en un genio de la literatura?” anota Pérez en su Tractatus, y en otro lado su narrador ciertamente afectado se pregunta “¿Acaso alguna vez otro escritor mató a otro escritor?”

Un escritor filosófico póstumo ha dejado su inmensa obra –o quién sabe: pequeña, ¿por qué no pequeña?- esparcida en armarios, correos electrónicos de otros, weblogs a granel, ensayos ficciones poemas y artículos diseminados en publicaciones inciertas y firmados con nombres menos ciertos todavía. Y aunque tal vez no sea así, un narrador se propone... eso: narrarlo. ¿Pero narrar qué? ¿La vida, la obra, la...? ¿Y si fuera mejor transcribirla? ¿Y si sólo fuera posible convertirse en él? Entonces ya no hay ningún escritor, ni muerto ni nada, ni vivo ni nada; lo que hay es un narrador un personaje y un editor, y todavía más: un lector, envueltos en una trama inenarrable, o que, en todo caso, no encuentra quien la escriba. Y cuando ello ocurre lo primero que se pierde ¿es la identidad? ¿la ilación? ¿la gramática? ¿El lector, la obra? ¿La obra de quién?

Entre aquellas dos preguntas del comienzo de dos voces dispuestas a perder sino todo por lo menos su inasible identidad se articula la complejísima trama de esta sensacional novela, un auténtico thriller sin secuelas, por omisión, donde nadie parece moverse pero en el cual un autor un narrador un editor un personaje y un lector se ven envueltos de forma finalmente desesperada. Es el mundo, es decir mi propio lenguaje, lo que se ve amenazado, repara el narrador en un e-mail a su mujer que no forma parte del texto. ¿Y si fuera el lector el que realmente corre peligro? Sucintamente Pérez, en un despojado y simple correo electrónico, narra al editor el quid de su vida misma: “La deplorable metafísica de lo nuevo jamás fue para mí un objetivo a alcanzar”. ¿Se trata entonces de la imaginación, se trata de la inventiva, o simplemente de dar un testimonio desde el más común de los lugares, aquel al que “los superhombres y los caballeros de la fe” jamás quisieron llegar así jamás hayan existido? Cuando todo parece conducir a un inminente fin el editor le escribe al lector reclamándole su insustituible complicidad. El problema es la lengua no Pérez; Pérez podría nomás ser simplemente un personaje aunque de él solo pueda darse fe en virtud de unos simples textos que, de no mediar lector y narrador, se perderían en la honda ligereza del fragmento gravemente frívolo. De hecho ¿son esos textos documentos pertenecientes a Pérez? Estando en eso es que el narrador interviene para intentar narrar aquello que... ¿es inenarrable? ¡¿Y qué es aquello?! “Es Pérez” –se lee-. ¿Es Pérez o es la Realidad? ¿O la realidad de un narrador que in fraganti, esto es narrando, no sabe qué hacer ni cómo? Pérez –póstumo pero coleando- decide emprender un enrarecido viaje interior al mismo centro del universo para “desaparecer completamente” y allí todo se precipita: el editor, atascado entre hacer existir al libro o desaparecer él como tal se hace a la vida como si se tratase de un ultimátum, los mensajes geniales o estúpidos de Pérez lo anonadan y lo ubican en una situación terminal. Dispuesto a salir en busca de su destino no parará hasta llegar al mismo Palacio Presidencial y más todavía: a entrevistarse con Dios, que para el caso existe. En vista a tales fines deberá sortear los escollos más terribles y los más inverosímiles: desde enfrentar a la Curia Vaticana, hasta reformar los parámetros de la lógica-matemática contemporánea para hacer “posible” lo que bajo el flagrante statu quo del saber occidental sería imposible. Lo que no advierte es que al hacer que todo sea posible todo podría comenzar a suceder y sucede lo peor: la Última de las Grandes Guerras estalla y todo en la Tierra se esfuma, ya no quedan bibliotecas, ya no hay imprentas, ya no hay libros, ya no hay sentido, ¡ya no hay gente! Guarecido en las alcantarillas subterráneas de París el editor escucha una fortuita comunicación en un lenguaje insólito que milagrosamente entiende (es que todo es posible): una vinchuca dos un gorgojos y un sapiente saltamontes sin kimono finiquitan la aniquilación de la especie humana: jamás hubo en la Tierra auténticos insectos, ellos son los verdaderos extraterrestres que milenariamente se han infiltrado entre los hombres financiados por una prestigiosa universidad de su lejano planeta. En un último suspiro el editor cae en la cuenta: “Si todo es posible ¿por qué no hacer que todo vuelva a su estado inicial, o, mucho mejor, a su estado ideal?” Pero hay un problema: nada de esto importa al narrador, absorto en su propia diégesis de naderías perturbadas camino a una página más, enredado en sus propias imposibilidades, parejas a las del personaje. Después de todo jamás le interesaron las “novelas de piratas”, es decir la aventura en sí misma, sino lo que quiere la mujer e intentar de acabar con su condena: la voluntad de narrar o el mundo mismo, al que llama “mi Planeta”. Y así la desventurada pero esplendente odisea del editor se pierde rigurosa e íntegramente en lo no-dicho. O mejor dicho: en lo no escrito para siempre, en lo que es externo al texto en sí: el mismo mundo así haya ya dejado de existir.

2010-08-16T17:19:00.000-07:00

OCTAVE, asustado de repente: Roberte, no tiene usted más que un cuerpo

para responder por su palabra.

Klossowski

La funda-acción

dice que convoca al certamen de poesía y prosa poetica TodoPoetico4uatro,

según las oraciones que seguirán:

la PRIMERA ORACION dice que se convoca a aquellos para los que la poesia no es su fuerte, sino su arma de asedio o su triaca a ex/playarse.

la SEGUNDA ORACION dice que se proveera de un fondo de 4.000 pe (aprox. u$s 680) que tendra este destino: el 50% en partes iguales entre los dos participantes que accedan al tramo final de las lecturas y el resto en partes iguales para dos artistas visuales a designar que pondran en acto las obras electas. Se establecen tres menciones especiales que obtendran la publicación y difusión electronica de su obra.

la TERCERA ORACION dice que mandes un "todo poético" firmado con seudónimo (poesía, prosa poética, otros) cuya extensión, estilo y tema decidas.

la CUARTA ORACION dice que podes mandar los textos en formato .doc, .pdf, .txt pudiendo adosarle titulo, diseño, dibujo y/o diagramacion especial, sin que por ello tenga mas opcion en el concurso. Agrega que tambien se puede incluir una parte o todo el texto en formato de audio .mp3 o similares, sin que por ello tampoco se obtenga mayor opcion.

la QUINTA ORACION dice que envies dos archivos como minimo al correo electrónico quieromipremio@yahoo.com.ar con el título de TOP4: el primer archivo con el nombre de "Datos" contendrá los datos personales del autor (nombre, seudónimo utilizado, teléfono de contacto y mail de uso frecuente) y el segundo con el nombre de "Texto" contendrá la obra. Otros archivos podran incluir mas de una obra y archivos de audio. Se enviara acuse de recibo y no se excluiran textos por vicio de forma, pero tomate unos minutos mas para mandarlo correctamente.

la SEXTA ORACION dice que el plazo de recepción comenzará el amanecer UTC-3 del 21 de setiembre de 2010 y finalizará el anochecer UTC-3 del 20 de diciembre de 2010.

la SEPTIMA ORACION dice que al termino del plazo de recepcion tres personas preseleccionaran todos los trabajos recibidos, los que seran pasados a un grupo de lectores especiales que elegiran de 10 a 15 participantes finales, los cuales elegiran entre si dos por voto simple. Todos los nombres seran dados a conocer al cierre del ciclo en el que cada uno se encontrare vinculado y los plazos con anterioridad a su desenvolvimiento.

la OCTAVA ORACION dice que los seleccionados seran conocidos el 21 de marzo de 2011 y serán notificados por el medio que fuere más conveniente. En un plazo de dos semanas posteriores a la resolución del concurso se entregarán los premios en efectivo y se iniciara la puesta en acto de los textos escogidos.

que sea lo que TODOS quieran

que sea POETICO

que asi sea

ZEDICIONES LA FUNDA-ACCION COCAUSTRAL MECKREA DANAE DEL TRINCHE

http://todopoetico.blogspot.com/

La dictadura de la imagen

2010-08-14T09:00:00.000-07:00

La imagen no es todo. Es proporcional a los efectos narcotizantes que produce la emision de rayos catodicos. Por más que navegue por los canales de la TV caliente me da verguenza ajena. Me "entero" que "Panchito" con su afan de llegar al estrellato no piensa en ningun tipo de reparo. Gracias mi amigo Leon, balbucea Cheves, que es como los Orozcos. En poco tiempo tocó con todos. Su camino es una perinola, se debe sentir querido. No se si su amigo Beto piensa lo mismo. Beto lo lleva para todos lados, incluso lo debe saciar de sus necesidades basicas. Seguramente en un par de años lo veamos como candidato a algun cargo politico.

Nino Triputti.

Tito y Pelusa Desempleados

2010-08-08T06:52:00.000-07:00

A esta hora exactamente,
hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate
poniéndole una estrella en el sitio del hambre.

De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
ensayar en la tierra la alegría y el canto,
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Todo lo tóxico de mi país a mí me entra por la nariz.
Lavo auto, limpio zapato, huelo pega y también huelo paco
Robo billeteras pero soy buena gente, soy una sonrisa sin dientes
Lluvia sin techo, uña con tierra, soy lo que sobró de la guerra
Un estómago vacío, soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío
El mejor guía turístico del arrabal por tres pesos te paseo por la capital
No necesito visa para volar por el redondel porque yo juego con aviones de papel
Arroz con piedra, mango con vino y lo que falta me lo imagino

No debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada.

No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez arriesgada a una estrecha ganancia
porque entonces las manos son inútiles fardos
y el corazón, apenas, una mala palabra.

Cuando cae la noche duermo despierto, un ojo cerrado y el otro abierto
Por si los tigres me escupen un balazo mi vida es como un circo pero sin payaso
Voy caminando por la zanja haciendo malabares con cinco naranjas
Pidiendo plata a todos los que pueda en una bicicleta en una sola rueda
Soy oxígeno para este continente, soy lo que descuidó el presidente
No te asustes si tengo mal aliento, si me ves sin camisa con las tetillas al viento
Yo soy un elemento más del paisaje los residuos de la calle son mi camuflaje
como algo que existe que parece de mentira, algo sin vida pero que respira

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños que viven en la calle
y multitud de niños que crecen en la calle.

Yo los veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.

Oye: a esta hora exactamente hay un niño en la calle
Hay un niño en la calle

Mercedes Sosa y Calle 13

Feliz, Feliz en tu Día

2010-08-02T08:20:00.000-07:00

Interesante iniciativa de la revista Barcelona. Ha iniciado una campaña para queel 2 de agosto, cumpleaños de Jorge Rafael Videla, se celebre el Día del Hijo de Puta. En mi humilde opinión, no podían haber elegido mejor el día. Si estás de acuerdo, podés sumarte al grupo de Facebook aquí. Ya somos más de 10.000 adheridos.

Diego y las garotas

2010-07-18T20:53:00.000-07:00

O Homem Maradona

Antes de tudo. Esqueçam que ele é argentino. O que eu pretendo falar aqui não tem nada a ver com rixas entre países. O que acontece (e as garotas espertas já estão percebendo isso) é que existe algo de incrível no Maradona. Algo que faz com que nós, moças, suspiremos por ele. Vou além e afirmo. O Maradona representa um tipo de homem, um cara adoravelmente encrenqueiro e, obviamente, uma roubada.

O Homem Maradona é aquele que nos pega pela coragem, cara de pau e carisma. Nada a ver com seus atributos físicos. Pelo contrário. Um homem desses em geral é feio. Feio que dói. Mas nos seduz com sua vontade de viver e sua aptidão para fazer coisas malucas. Como jurar que vai correr pelado no meio da rua se o seu time for campeão. Como não se deixar seduzir por um tipo desses?..

Claro, não vamos deixar de lado outro atrativo do Homem Maradona. Ele é boêmio, que é a maneira carinhosa que usamos para nos referir aos bêbados. E ex-junkie, que é a maneira carinhosa que usamos para nos referir a homens que já passaram por centros de reabilitação. Sim, um lado maluco da nossa personalidade se atrai por esses tipos. E isso não dá para negar.

Junte tudo isso com um cara apegado aos filhos (que usa terno porque eles pediram) e que é amigo de políticos de esquerda e pronto, aí está um tipo atraente, que pode fazer qualquer moça (a) normal se apaixonar.

Todas nós já tivemos um homem meio Maradona na vida. E depois que passamos por um deles sabemos claramente que o melhor a se fazer é ser amigo de um tipo desses! E não namorada. E muito menos mulher. Mas que os Homens Maradona são adoráveis, ah, isso são. (nina lemos).

http://02neuronio.blog.uol.com.br/rapazes/

P.C. CON EL MATRIMONIO IGUALITARIO

2010-07-18T15:53:00.001-07:00

"Ya no tengo amigos putos, pero igual..."

2010-07-17T18:22:00.000-07:00

Estatua al Usuario de Peluquín.

Parque Independencia. Años 80.

PRÓXIMAMENTE Y AL ALCANCE DE NADIE:

2010-07-17T18:04:00.000-07:00

Mi Pobre Benjamin

2010-07-08T09:39:00.000-07:00

El soldadito de plomo se pinchò

los borbotones de impunidad

salían de tu cuerito verde oliva.

El reservista de la isla se cagó

Y mandó a los pibes al deguelle.

El hombre fuerte del Tercer Cuerpo

del Ejercito jugo mal al T.E.G.

Integraste a los “duros” pero el ablande

será en una celda común.

La Masacre de las palomitas te dio status.

Pero la justicia tardía te dio un cross.

De a poco la paranoia militar te va a dejar

como a un sorete lleno de estrategias e

invasiones en tu alma de gusano ansioso.

Hoy definen la Lengua y el Ser

2010-07-07T09:59:00.000-07:00

Hoy definen la Lengua y el Ser. Hagan sus apuestas. Uno ya fue mi candidato desde hace un año y de salir ganaré 100 pesos. El otro, mundial visto, lo es para mí ahora. La destreza de Quevedo, la habilidad garrinchesca de Góngora, el aguante unamunesco, la eficacia cervantina, contra la perfecta visión del campo de Hegel, los centros medidos de Heidegger, el repentismo nischeano, la eficacia del charlismo al árbitro de Habermas, las palomitas de Kant. Atrás quedó nuestro letal e impracticable tridente ofensivo: la habilidad macedoniana, el desborde de Girondo y el ofensivo por antonomasia: Lamborghini. Judíos e indígenas se aglutinarán en sus respectivas fondas alentando al adversario. En la final os espera el Cogito. O el Genio Maligno.

Viva Perón.

FUERZA MÁXIMA

2010-07-06T11:31:00.000-07:00

No sea que estos resentidos ahora nos quieran relegar al tercer puesto en la escala sudaca.

(Gardel rosarino)

Al fin Llegue

2010-07-05T19:05:00.000-07:00

-Al fin llegué...-

Hay cosas, amigos lectores que no voy a entender nunca. Ahora que pude volver a Sudáfrica, me tuve que volver a la Argentina. El tema es así, el gringo Chiñarelli tenía pasajes y entradas para ver cuartos, semi y final, pero el otro día en el cumpleaños de su suegra se intoxicó con una ensalada con mayonesa vencida y me llamó desde el sanatorio. Fue conmovedor, desde el baño privado de la sala, porque aún le duraba la diarrea, me dice: me enteré de lo que te pasó en el Mundial, che. Fue una injusticia, porque yo escucho siempre QLM y me caen bien los muchachos, así que te paso los pasajes y las entradas, y te ordeno que vayas a cumplir con tu misión periodística. Fue tan conmovedor que no me importó abrazarlo en el inodoro, quedamos abrazados ten largamente que hubieran podido tomar una foto para United colors of Benneton. Así que le di un beso en la frente y rajé para el aeropuerto. El viaje en avión me permitió reflexionar varias cosas: una, que tenía varias posibilidades de ingresar esta vez porque no había barras bravas en el vuelo; dos, que leí en la semana varias declaraciones de los jugadores alemanes, provocando polvareda, así a la argentina. Me dije, ¿éstos guachos no irán a jugar a la argentina también? Con pelota al piso, peinando en algún tiro libre, haciendo algún caño, y goleando humillantemente. No, no, imposible. Por eso, cuando llegué sobre la hora, lamenté tanto que los continentes no estuvieran unidos como dicen que estuvieron en la época de los dinosaurios. Imagínense que hubiera sido como ir a ver el Mundial a Funes, a Roldán, a lo sumo. Lo cierto es que llegué sobre la hora, y en el aeropuerto no me hicieron historia, incluso un custodia me hizo como una reverencia cuando vio la credencial, plastificada esta vez, de "Quién levanta el muerto". Cuando llego al estadio, me retuvieron en la entrada, porque decía la traductora que eso era como en el Colón, que cuando empieza la función no entra más nadie. Así que escucho la primera pitada desde un pasillo que hay en la entrada, y a los dos minutos un estruendo de gol, le pregunto a un choripanero zulú que había allí, y poniendo la oreja en una radio que tenía en una repisa de lata me dice: goldeá, goldeá, goldeá, en un idioma gutural, que yo descifré rápidamente. Gol... de...á, éste me está queriendo decir gol de Argentina. Le compré un chori, un jugo de no sé qué, y empecé a tomar nota para el programa. Así que, después grité los otros tres goles también. Por eso les digo que hay cosas que no entiendo del todo, porque me morfé seis chori zulúes, hasta que empezó a salir la gente, preparé el grabador, y cuando salían los nuestros, les puse el micrófono en la boca, y lo único que me decían era: concha de su madre, que lo remil parió. No entendía nada, en eso encaro a un teutón, que venía con una botellita de cerveza artesanal, saltando y gritando mientras arrastraba las erres: cuatrrrro a cerrrro y se fueeeerrrrron...

Sí, ahí me di cuenta de todo y puteé y maldije a mi suerte. Recién llego y ya me tengo que volver. El zulú me reclamaba que le pagara los chori, yo le decía: no entiendo lengua, y cuando me estaba por dar una piña, vino el teutón y le tiró unos euros o algo parecido y me palmeó en la espalda, diciendo en un castellano extraño: pago yo, hijo, pago yo. Ahí pegué la vuelta y en un abrir y cerrar de ojos me vi paseando por la peatonal Córdoba de nuevo. Cronista: Raulo de la Luna

UN ÚLTIMO CRONISTA

2010-07-04T14:10:00.000-07:00

Se ha acabado el mundial para mí y debo volver a mi estúpida vida, a mi insignificante vida privada. No crean que soy un pichi. Soy empresario y asesor político. Soy profesor universitario y reconocido escritor aunque firmo con otra identidad. Pero cuando era mozo y tirador de café era lo mismo. Y cuando fui una basura vilipendiada por todos lo mismo. Concluyó la única épica posible que queda, no van ustedes a creer que la política, el arte de la traición, puede dar otra cosa que falsas ilusiones, macanas, estafas, negociados de mierda. Y dominar en definitiva es estar dominado por el dominio. Primero por uno, y después al final por el dominado. No lo olviden queridos estúpidos. Yo ya estoy hecho. Me realicé. Fracasé a mi modo. Todos vamos derecho a la tumba, todos tropezamos hasta con el más insignificante bache de calle, todos si triunfamos nos humillamos para lograrlo, cuando no nos humillamos por humillar, nos humillamos para luego humillar. Hemos caído en cuartos de final otra vez. Nuestro héroe ha caído de nuevo. Me da lo mismo seguir conduciendo mi empresa y garcando desprevenidos que irme al crotario municipal y desayunar mate cocido con tostadas de pan de antesdeayer. Y si no me da lo mismo, me da lo mismo. Así es, todos nos acostumbramos a nuestra cueva, le encontramos el gusto y en ella soportamos nuestra obscena vida. Hemos caído con los desagradables alemanes otra vez. No sé –ahora lo recuedo- qué tenía para decir. La escritura manual me resulta demasiado lenta. La escritura en teclado me resulta demasiado rápida. Esto no va a sobrevivir, esto se perderá en la nada. Escribo bajo los efectos del clonazepam, mi buen amigo. Mi filósofo epicúreo de cabecera. A mano me aburro, a mitad de la frase que pensé ya pensé diez más que se pierden. Con el teclado, al revés, empiezo a escribir lo que pensé y no lo termino que ya lo cambio y luego cambio en donde cambiaba y luego… Estoy viendo como terminar esto. No quisiera tener que escribir otra novela. En esta vida. Estoy hecho, realizado. He por fin encontrado mi forma de fracasar en su propia expresión. ¿Si terminara en esta oración? Señores: el mundial es la única épica posible, por ella dejo de pensar en aplastar a mi hermano. La política, como se sabe, nunca será comprometida. En todo ello siempre se sirve a dos reinos; temprano o tarde, se dice por un lado, se hace por otro. Ni pensemos en el arte, esa política para los cobardes, neutros sexuales, ese circo soporífero armado para que prosperen las mayores debilidades y se mutilen los genios. Aj: asco. Ni que hablar de la amistad, ese circuito tridimensional donde el tercero con el segundo complotan contra el primero el segundo con el primero contra el tercero y el tercero con el primero contra el otro. Sólo el fútbol ata los furibundos egoísmos a un mismo ramillete o chaleco de fuerzas y los une en pos de una felicidad verdadera. Qué confundidos que están los idiotas, los inteligentes. No quisiera que esto sea una novela. No. ¡No! Otra más no. Volveré a las drogas pesadas o me haré planta. Magnolia, helecho, malvón, petunia, ortiga. Por qué no ortiga. Este es mi testamento. No miraré atrás, no sé lo que escribí, no quiero nada, no me hagan escribir una novela. Ya agarré el teclado y ya puedo ir para cualquier parte; tengo que terminar. No voy a escribir más, fue inútil. Morir, vivir. Soplar velitas. Parar taxis.

¡Otro Niño Imbécil!

2010-06-30T09:42:00.000-07:00

LOS DESCARTES

Teatro de Cuentos

Acto 31

Pienso, pienso y nada.

Pienso y nada.

Nada.

Cuando era yo un niño imbécil, parado en esa calle de tierra, supo acercarse hasta mi sombra un viejo zarrapastroso para preguntar “¿A dónde vas a ir?”

Yo me quedé quieto, pensando. Todo ese día me quedé pensando “a dónde voy a ir”. Y seguí pensando hasta que, ya viejo, me acerqué al niño imbécil para preguntar.

http://lafabularia.blogspot.com/2010/06/introito-para-los-que-vienen-desde.html

25 MILLONES

2010-06-29T21:16:00.000-07:00

La vida se mide por mundiales, qué duda cabe. El primero me encontró a los cuatro años. El primero del que casi fui conciente al menos; del anterior, aunque en vida- dicen-, no pude tener noticias en aquel entonces. Me tocó frente a un Noblex 14 pulgadas en blanco y negro, color rojo. En aquella época no sé si era Óptica Gallo u Óptica Lorente el que auspiciaba “la emoción máxima del fútbol”.

Por el momento sigo sin usar gafas, incluso en los momentos de anhedonia y de desinterés por el deporte, que son mayoría.

Es más, creo que por aquel entonces no sabía quién era Diego. Desde ese momento mi ídolo fue Mario Alberto Kempes, aquel sujeto bonachón pero arrollador que se llevaba puestos holandeses como si fueran réplicas de cartón tamaño natural.

Durante un tiempo considerable perduró en mi seno familiar una grabación en caset donde un niñito que era yo decía: ¡Housemannnn, Housemannn!

Los recuerdos estrictos de los partidos de aquel mundial se mezclan con las imágenes que pude seguir viendo a lo largo del tiempo. Qué podía interpretar yo por aquel entonces es un misterio. Jugué por años, tiempo después, de hecho, en clubes de fútbol hasta que un día pude llegar a comprender eso que para mí era un arcano parejo a las ecuaciones de la hora de matemáticas (que todavía no comprendo): la ley del off side.

Lo que sí recuerdo patente es un quilombo de papeles, cornetas y matracas (ya no existen más) por las calles del centro, y yo viajando en el asiento de atrás de un Ami-8 celeste.

Luego Central fue campeón, yo tuve mi equipo auriazul del cual perdura la camiseta, tuve mi equipo charrúa (con el que debuté al lado del Gabino), vino Maradona en Japón y el Trinche a la vuelta de casa. El fútbol no tenía límites. Garantizaba toda la felicidad posible. Había nacido en una superpotencia.

Había unas figuritas, que eran caricaturas, me acuerdo de tres: Kempes de torero, Maradona con el chupete (selección juvenil) y Maradona con la espada (selección mayor).

Mi abuelo estaba loco, era megalómano y amigo de Víctor Vesco, y le decía que había que llevarlo a Maradona a Central.

Creo que no se le ocurrió que eso era imposible, pero Central pintaba entonces también para superpotencia. Todo tiempo futuro sería peor.

Vi dos veces a Maradona en el Gigante. Una con la selección juvenil me parece. Otra Boca-Central (¿81?) platea del río.

Tenía una foto con mi atuendo de Central dando un zurdazo en el club Mitre de Pérez que un día se perdió con mi billetera y documentos.

¿Qué sería hoy del Gaucho Mundialito?

Pobre pibe. Acusado de colaboracionista premini del Proceso, dicen que entró en las drogas mal, se hizo adicto dealer y camello incluso. Tuvo un paso fugaz por el Show de Balá, Pelito y Mesa de Noticias, pero estaba listo. Era como el Arnold argentino. HIJOS se la tenía jurada. Y la yuta también. En Villa Manuelita, se imaginarán, la pasó mal. “Me usaron” fue lo último que se le escuchó pero terminó flotando no sé si en el Saladillo o en el Riachuelo. Pensar que yo tenía su muñequito.

También como al pobre Mundialito, a mí me han perseguido y segregado. Hay gente que ni puede soportar que uno haya sido alegre en los mundiales de su niñez.

Con Kempes-Maradona un infantil categoría 74 podía esperar la conquista del Universo; pero ya se sabe. Lo que más recuerdo de aquel momento (no caeré en Pinki-Fontana y las latitas de paté en la escuela) es a Naranjito y a Clemente. El Hincha de Camerún y una canción que decía que Nueva Zelanda iba a dar la vuelta pero en Disneylandia.

El 78 me había tocado en barrio Martin. El 82 en Tablada. Y el 86 en la Sexta. El televisor era más grande y a color y puedo recordar partido por partido. Guardo dos Gráficos y el del 78. Para colmo ese mismo año Omar Palma había entendido que podía convertirse en una suerte de versión local del 10 de México. Así se cerraba la infancia señores. Se retira el Trinche y un día se me aparece el Genio Maligno cartesiano y me dice: “El Mundo, pibe, es falso…Ya vas a ver”.

El turro mandó a Codesal y después a Efedrina, la diosa cortapiernas. The dream is over. Comenzó la vida adulta con el teórico del “volumen de juego” y el rasuramiento de melenas. Y para peor llegó después el fúlbol cartesiano-deductivo, la idea de que un esquema mental perfecto puede erradicar el azar de cuajo, un sueño monstruoso de la razón en manos de un ex zaguero de Argentino de Sorrento. Ya, de hecho, había pensado yo en salir a matar a todos el día que me enteré que Maradona había firmado para NOB. Pero mi abuelo ya deliraba camino al geriátrico.

El 06 me tocó en Europa. No en Europa, en España (ni ellos se consideran Europa). No en España, en Barcelona (ni ellos se consideran España). En un ínfimo bar junto a mi madre vi el partido contra Costa de Marfil a medio metro de dos negros grandotes. Yo tenía listo el zurdazo y cómo iba a cortar el vaso de cerveza y encarar sus negras yugulares. Pero no pasaba nada. En Barcelona la gente es inofensiva, y los negros al fin y al cabo sólo piensan en vivir de las rubias que se garchan. Experiencia mística fue el partido, en mismo bar pero abajo, con Serbia. Por suerte había otro argentino, que me identificó no por el libro de Lamborghini que llevaba sino porque llevaba la auriazul Zanella sobre la remera. Era una especie de yupi medio reo hincha de Racing que vivía en Los Ángeles y cada quince minutos hablaba en inglés americano fluently por celular.

Los españoles se daban por candidatos, como siempre. No sé si este tipo de estupidez es mundial o una tara de esas que tan bien en claro tenía Sarmiento. Me parecía una concreta manifestación de lo inverosímil. Para colmo los españoles habían empezado ganando su primer partido 3 a 0, única goleada hasta el momento. “España, la boluda” decía el libro de Lamborghini y yo lo acompañaba en espíritu y comprendía con claridad meridiana. Fue 6 a 0 y fue el partido más excelso que me tocó ver en vida, por primera vez un menotismo en serio más allá de las selecciones juveniles (me acordaba del paseo insoslayable que daban Aimar-Riquelme-Cambiazo en aquel mundialito con Peckerman). Así fue que seis veces me abracé con el yupi yanqui-porteño, por lo cual debo considerarlo a esta altura uno de mis mejores amigos históricos porque (afuera de una cancha) el record de abrazos los tenía mi compañero de banco de la primaria, al cual todavía frecuento: 5 en toda la vida.

Nos fuimos casi en pedo, intercambiamos teléfonos e e-mails y prometimos que intercambiaríamos chicas cuando las consiguiéramos.

Yo ya había sentenciado un año antes que el mundial le tocaba a Alemania, y si no a Italia (por devolución de gentileza). Pero Alemania no era gran cosa e Italia era Ferro como siempre. Y sin embargo –robo mediante, y locura de Zidane mediante- así ocurrió.

El partido contra Alemania me tocó de fregona en una cocina de L’Hospitalet (Villa Diego de BCN). Pude llegar al segundo tiempo acompañado de mis amigos españoles e iraníes. Me había ganado su respeto a fuerza de hacer jueguitos preciosísticos con bolsitas de virulana etc. Un don que tengo. Algo típico hasta en un jugador medio pelo acá en la República de la Sexta pero se ve que excepcional en la Madre Patria. Los hinchas culés me acompañaron en mi dolor y pagaron varias rondas de cerveza. En mi inmodesta opinión el equipo nacional fue el mejorcito del torneo, así como Zidane fue el mejor jugador. Por suerte no tuve que escuchar el infinito cotilleo del periodismo y del ¿pueblo? argentinos y pasé a otra cosa: esa especie de cosa que me ocurre cada cuatro años –salvo durante un mes-. Esa cosa intrascendente.

Este mundial le tiene que tocar a un sudamericano. La FIFA es salomónica, y reparte uno pa cada. La final –canto ahora- puede ser entre dos sudas, o uno sólo. Aunque quién sabe... el próximo es en Brasil así que tal vez… no sé. Pero yo, como saben, ya di mi profecía e incluso aposté con el guardiacárcel, el que tiene más onda y me ceba mates, Oscarcito le dicen, el que dijo a este no lo tocan ¿ok? por lo menos hasta que pase el mundial.

Manuel Pendino D.

Especial Mundial para P.C.

Deportados en el Mundial

2010-06-28T09:09:00.000-07:00

Cronista:

Raulo de la Luna

La verdad, es que no entiendo, qué mierda ha pasado, porque yo pagué, y me rompí el traste para llegar a Sudáfrica, para cubrir los sucesos en torno del Mundial de fútbol, para Quién levanta el muerto, y ni bien llego al aeropuerto, me dicen, NO, usted no entra. En realidad, me dijeron. NOT, NOT INGRESING, o algo así. ¿Y qué hice yo? Simplemente bajar con una bandera agarrada de un mástil que parecía una lanza, al grito de Vamos, Vamos, Argentina. Después, en frío, me pregunto si esta gente que custodia el ingreso, o ingresing, a Sudáfrica, aplican el: dime con quién andas y te diré quién eres. Porque lo único que puede haber generado alguna controversia, a la luz de los hechos, es que yo viajé con las barras bravas, y apenas un grandote de la custodia dijo NOT INGRESING, uno disfrazado de diablo, con capa y escudito de independiente, empezó a gritar y a volcar en el uniforme del tipo un tintillo que salía a borbotones del tetra break que venía catando en el vuelo, y gritaba: estos negros de mierda no saben nada de fulbo, arman un mundial y no saben de nuestra cultura, nosotro, así sin "eses" que pusieran palos en la rueda idiomática, nosotro, gritaba, somo del paravalancha, qué saben ustede negro. Entonces, me acerco al sector del incidente y le digo al custodio: Mí, yurnalist, y le muestro la credencial que me imprimieron los muchachos de "Quién levanta el muerto". El tipo me llama aparte y llama a una mina que hace traducción, y le explico que soy corresonsal de QLM, y ella le dice algo así como: This guy is a member of QLM, group terrorist. Viene otro custodio y me agarra del brazo, muy educadamente, y me lleva a una habitación vidriada, desde donde se veían aviones que despegaban hacia Sudamérica. En eso, con la ñata contra el vidrio, lo veo al Pillín, le hago una seña, como preguntando qué pasa,che, dame una mano. Y él levanta su brazo y con un dedo me hace faquiú. Lo cierto es que cuando vino otro custodio, me llevaban a la pista de aterrizaje mientras me revisaban la mochila y se quedaban con la camiseta de Messi que compré en la calle San Luis, cuarenta y ocho mangos me salió, se quedaron con el reproductor de mp3 que me gané en la rifa de la vecinal, y miraban la credencial de QLM y se cagaban de risa. Después no sé qué le dijeron a la azafata, y me subieron casi de prepo al avión, mientras yo les repetía en inglés: no me rajen, soy el Raulo. Fue todo tan rápido que de tanto protestar, de repente me ví cebándole mate al piloto, que se parecía a Arnaldo André y me decía: ¿viste cuántos boludos están deportando? ¿Qué te pasó, tenías el pasaporte vencido?

GRACIAS DON NELSON MANDELA...

2010-06-27T15:46:00.000-07:00

POR TODO LO QUE NOS DAS

peronista y de central

felicidad garantida

VAMO' VAMO' LA CELESTE

2010-06-26T16:06:00.001-07:00

El Gatillo del Estado Mata con Impunidad

2010-06-26T10:18:00.000-07:00

Bariloche: Lo que nadie quiere es esta policía

Mario Cayún, de 23 años, no participó de la protesta del viernes. Pero cuando salió de un supermercado un efectivo lo molió a palos.“Si no te tirás al piso te quemo, te mato, mierda”. Mientras, el joven sintió el frío del caño del arma en su frente. A pesar de eso,el policía lo tomó del pelo y le dio el primer puntapié de una “sesión” de golpes que comenzó a las 17.30 y terminó pasadas las 22 del viernes. “Me siguió pateando y ahí fue que me fracturó el brazo”, dijo Cayún. El joven Mapuche es uno de los cuatro vecinos de Bariloche que presentaron un hábeas corpus tras sufrir apremios ilegales.
Por Carlos Rodríguez

Esta semana se presentaron cuatro hábeas corpus preventivos en favor de personas que sufrieron apremios ilegales, golpes y lesiones de distinta gravedad por el accionar policial para reprimir las marchas de protesta realizadas la semana pasada, en esta ciudad, para pedir justicia por el homicidio del joven Diego Bonnefoi. Además de las muertes de Nicolás Carrasco y Sergio Cárdenas, ocurridas durante esas manifestaciones, hubo decenas de heridos civiles por el accionar del grupo antimotines BORA de la policía rionegrina, pero muchos no se atrevieron todavía a realizar las denuncias. Uno de los lesionados que se animó a hacerlo fue Mario Cayún, de 23 años, quien sufrió la fractura de su brazo izquierdo cuando fue golpeado por un agente del BORA, uniformado y con un arma larga en las manos, quien lo arrojó al piso, lo insultó y le produjo lesiones que le demandarán una recuperación de varios meses. “Lo peor de todo es que yo no estaba en la manifestación. Me agarraron cuando salía del supermercado”, le aseguró Cayún a Página/12.

Como otros vecinos de la zona del Alto, Cayún encontró refugio en la Multisectorial contra la Represión, que se reúne a diario para analizar los pasos a seguir. Cayún, con su brazo enyesado, le dijo a este diario que a él lo detuvo un efectivo del BORA cuando salía del supermercado La Anónima, en Gallardo y Onelli, a unas diez cuadras del lugar donde ocurrieron los incidentes más graves, en una de las manifestaciones realizadas el viernes pasado. “El viernes no participé ni de la marcha ni de las asambleas que se hicieron ese día. Yo había salido de mi casa para ir al supermercado. Había ido al baño y cuando salí un policía me apuntaba con un arma. Le pregunté qué pasaba y me dijo: ‘Tirate al piso, mierda’”.

Cuando Cayún insistió en saber las razones del maltrato, la respuesta del policía fue subiendo de tono: “Si no te tirás al piso te quemo, te mato, mierda”. Mientras escuchaba esas palabras, el joven sintió el frío del caño del arma en su frente, resolvió “hacerle caso” y se tiró al suelo. A pesar de eso, el policía lo tomó del pelo y le dio el primer puntapié de una “sesión” que comenzó a las 17.30 y terminó pasadas las 22 del viernes. “Aunque ya estaba en el suelo, como él quería, igual me siguió pateando y ahí fue que me fracturó el brazo”, dijo Cayún, cuyo relato se hizo lento, pausado, como si tomara fuerzas para seguir contando lo que le tocó vivir. “Yo le dije varias veces que me dolía mucho el brazo, pero él me siguió golpeando como si nada. Incluso, como yo me quejaba mucho, se enojó más y me puso un pie sobre la espalda y me empezó a pisar las dos manos, como si me quisiera quebrar todos los dedos. Me empezó a pisar la espalda con todo el peso de su cuerpo encima mío y me dejaba casi sin aire. Yo le pedía por favor que no me golpeara más, pero no me hacía caso.” Cayún tiene el brazo enyesado desde la mano izquierda hasta arriba del codo y un hematoma que le cubre hasta el hombro. En la espalda tiene también huellas del castigo recibido de parte del policía del BORA, que luego lo llevó detenido a la comisaría segunda, junto con otras doce personas.

“Nunca me resistí a que me detuviera, nunca me pidió los documentos para identificarme. Yo los llevaba encima, pero no me los pidió. El policía era del BORA, yo lo identifiqué por la ropa que usan y tenía un gorro puesto en la cabeza, pero llevaba el rostro descubierto. El tipo, mientras me golpeada, me decía que no lo mirara a la cara”, sostuvo Cayún. Mientras lo llevaban a la comisaría lo siguieron golpeando, “aunque ya era evidente que tenía el brazo muy lesionado, con una fractura, y aunque yo les rogaba que no me siguieran pegando”. Una vez en la comisaría segunda, “a los golpes le sumaron el maltrato psicológico constante. Como yo gritaba de dolor, me decían: ‘Callate, putito, maricón, callate, no seas bocón’”.

“Yo les empecé a pedir que llamaran a un médico porque tenía muy dolorido el brazo, pero no me hacían caso. Después de un largo rato, me llevaron al hospital de Bariloche, pero no me atendieron y me llevaron de vuelta a una comisaría, esta vez a la 27, donde me siguieron golpeando otro largo rato, hasta que finalmente me llevaron de nuevo al hospital y allí me atendieron.” Cayún fue uno de los dos detenidos que estaban en el Hospital Ramón Carrillo de esta ciudad y que fueron dejados en libertad, cerca de las diez de la noche, por decisión del juez Martín Lozada.

Ese día, el magistrado le había comentado a este diario que dejó en libertad a los dos heridos porque en la Argentina “ya tenemos bastante con el caso Walter Bulacio”, en relación con el chico que murió en Buenos Aires, en un hospital, luego de sufrir una detención arbitraria de la Policía Federal, durante un recital de Patricio Rey y Los Redonditos de Ricota. Cayún admite que todavía tiene “mucho miedo, por momentos, pero quiero hacer la denuncia porque es falsa esa discusión ‘policía sí, policía no’. Lo que nadie quiere es esta policía. Hay que reformarla, hay que cambiarla, porque así como está, no podemos vivir. No nos deja vivir en paz”.

Los Salvadores del Canaya

2010-06-17T14:33:00.000-07:00

La dupla tècnica Alvarez-Borges se postula para las elecciones de Central para el 4 de Julio. Su lema "desenmascarar la murga del club". La lista es 14 y se llama PACO (ProttiAtajaCentralizaOnaindia).

LAS CHICAS DE ANTES

2010-06-13T14:17:00.000-07:00

NO USABAN GOMITA

Si es Bayer es Bueno

2010-06-13T11:18:00.000-07:00

Sí, sí, pero

Por Osvaldo Bayer

Sí, sí, ganamos... pero. Sí, la Pulga, bien. Verlo nos hizo volver a aquellos años ’30 y ’40, aquel Moreno, aquel Cherro, ese Sastre, De la Mata. Para no hablar del Torito Aguirre, el mejor de todos y además canaya. Pero ayer parecía que imitábamos a los ingleses. El pase justo, todo calculado, sin sudar la camiseta. Mientras los africanos jugaron a lo rioplatense de antes, la gambeta, bien sudados, todos para adelante, luchando la redonda hasta la raya. Pero eso sí. Messi. Para aplaudirlo, tiene mucha mostaza. Y el cabezazo del Gringo que nos hizo respirar y esperar tranquilos a los chinos de Corea. Sí, y otro más, el que nos salvó con su cabezazo matemático, el Gringo Heinze, natural de aquellas colonias santafesinas tudescas de donde venimos varios. Pero después, todo como juego de señoritos, mientras la negrada se comía el césped de puras ganas de jugar. Además, ¿por qué Maradona siempre en pantalla? Se vieron más escenas de Maradona que de la pelota. La chantada en colores, esta vez vestido como un niño bien de la calle Florida y mirando desde lo alto como el Espíritu Santo. Falta que le recemos una oración en vez de cantar el Himno al empezar...

El mejor jugador del partido fue sin duda el arquero africano. Las paró todas, menos el cabezazo del Gringo.

De los demás nuestros podemos hablar bien del arquero Romero, un guardavallas que me hizo recordar a aquel Bossio, a Yustrich, a Bello, a Gualco, que vi jugar bajo los palos cuando niño y que con los dedos en la boca pegaban un silbido a los compañeros para que se avivaran que podía venir la carga por la izquierda y dos chiflidos si venían por derecha.

Sí, ayer jugaron bien los argentinos pero les faltó algo más, más alma, más entusiasmo, más calor. Apenas por un gol, porque chingamos muchos otros, pero ellos también, los africanos estuvieron varias veces ahí nomás del empate. Debo decir que, más allá del frío del equipo, también me gustaron –además de Romero y la Pulga (el mejor), el Pipa, el Galgo, la Bruja y La Fiera y, como ya dije, el Gringo, por su cabezazo que nos salvó. A lo mejor, ese cabezazo es el que nos clasifique, pero vamos a ver cómo nos va con esos japonesitos de Corea que ya dejaron a los griegos en el camino.

Apenas uno a cero. Y menos mal que llegó pronto el final. Con nostalgia recordé aquello que nos hablaban los mayores, cuando los argentinos en 1928, en el Mundial de Amsterdam, les ganamos 11 a 2 a Estados Unidos, 6 a 3 a los belgas y 6 a 0 a los egipcios. ¡Qué tiempos aquéllos! Claro, perdimos la final 2 a 1 con los uruguayos, pero los periódicos nuestros disimularon la derrota titulando: “Triunfó el fútbol rioplatense”. ¡Qué tiempos aquéllos, repito! Bueno, empezaríamos por decir que en esa época el fútbol no se jugaba dinero de por medio, era amateur. Los jugadores nacían y morían defendiendo a un solo club, esa camiseta.

Pero no hablemos de ese tema... porque nos pondríamos a ventilar el poder del dinero y estamos en la sección deportes. Vivamos también la ilusión de que hoy lo hacen por la camiseta. Este viejo del tablón –“tablón”, palabra que se usaba antes para designar a la tribuna– va a tratar de “modernizarse”. No vamos a aguar la fiesta, por el momento.

adelantos: EL CONCEPTO DE BIELSA PARA GANAR LA COPA MUNDIAL

2010-06-11T16:57:00.000-07:00

Otra vez el ex defensor del sala lo tiene previsto todo, de acuerdo a su criterio de fútbol-deductivo. El balompié cartesiano debería prescindir de los 22 operarios autómatas; pero si no se puede, al menos de los 11 adversarios.

http://www.youtube.com/watch?v=NUE2cC7qY3w&feature=player_embedded

Si se vuelve de nuevo antes de los octavos, NOB cederá el nombre de su chiquero a la cancha del nuevo coloso de la D, Argentino. Madera con madera pegan.

YO HACÍA 4 GOLES POR PARTIDO, MESSI

2010-06-11T16:04:00.000-07:00

... todavía te falta para ser el Mejor del Barrio

+ ARTE DE ACÁ

2010-06-05T19:52:00.000-07:00

Desde las cuevas de Altamira -y Zamora- a los paredones oficiales de Barrio Mártin la evolución de la experiencia artística ha sido notoria en los muros del mundo. Acá mismo, notable reseña sobre una disciplina del street art vernáculo poco reconocida hasta ahora por los circuitos elitistas de la ciudad sin fundamento, abanderada de los [artistas] humildes, record nacional en erección de monumentos megalíticos freudopatrioteros.

Asesino de Probeta

2010-06-04T08:33:00.000-07:00

El asesino està al acecho,
con el alsheimer a flor de piel
y con su chiche favorito
para volar al màs allà.
Soñò con el estado de sitio en Sin City,

de Còrdoba con amor y con sangre se inundò.
Siempre tuvo al partido a su disposicion,
inepto, de pies a cabeza.
La Alianza fue su elixir
se olvido de fingir como Hipòlito
escondiò la cabeza de tortuga
Ni siquiera la Pertinè
lo consolò.
Hijo de dios
disfruta tu me moria fràgil
ni el tiro del final te va a salir.

Nino Triputti.

AMIGO CORSARIO

2010-05-29T22:47:00.000-07:00

Algún escritor famoso dejó de fundar una colonia anarquista paraguaya espantado por los mosquitos. El padre de otro más famoso ni fue por no dejar a su novia, la madre-concubina del escritor más famoso. Los mosquitos de acá de los años 80 no eran los de ahora, amortiguados por la eficacia que fumiga del socialismo. De diciembre a marzo no había Off que los callara. Se iban espantados por las heladas, que de vez en cuando se llevaban algún Homo Sapiens de paso. Eran épocas de sabañones por lo menos. Caminar 6 cuadras a la escuela a las 7 de la mañana era un sacrificio de aquella época. Hoy no será común en los derredores del centro. Hay que agradecerlo quizá a los criminales, choros (chorros), abusadores laicos de niños que merodean ahora –que el Estado no monopoliza el terror- por las calles. Los niñitos de los 80 vivíamos en la calle, porque sólo había dos canales, ninguna Play, y estaba lleno de canchas. Jugabas a aquello que se llamaba ring-raje, organizabas batallas con cantos rodados por municiones contra unas cuantas líneas de colectivos. Poblabas la plaza a pelotazos todas las tardes. Tomabas el 6 solo desde los 8 años, y andabas el centro y el barrio sin el carretel del celular, ni siquiera una línea de teléfono casero, y te agarrabas al pasamano de los asientos que estaban a la altura que tienen ahora los del techo, una horizontal a la cabeza. Conocías el barrio y el centro solo. Andabas la ciudad con una mochilita en mano. Pero el centro protegía. Circular por el barrio era el riesgo. Riesgo menor. Asuntos del coraje, que no es algo que atañe a cuchilleros virtuales de la literatura nacional; es –o era- cosa de chicos. Cualquiera que tuviera un año más o viniera de a dos ya era un peligro posible. Se era por entonces imberbe pero sí que se era enano. Niño enano, niño, enano. La ciudad era de los gigantes. Se los suele conocer como adultos. Sólo ciertos niños y ciertos crotos los descubren. Veías desde lejos al viejo estrafalario, huraño, linyera. Una ventaja de la niñez, que siempre hay algo esperando por ser extraño, hasta en las paredes sordas del ajetreo de autos y autómatas. Ahí en las paredes descubriste algo que después descubriste que –a sobra de palabras- podría llamarse literatura. Más bien en las paredes, no en Salgari. Billiken. Colección Roja.

PEDILO:

2010-05-25T19:12:00.000-07:00

Ya en tu kiosko

EL BCD DEL FÚTBOL

ediciones NoTrinche

colec. B centenario

Presentación en simultáneo
Ciudad Deportiva G.Baigorria
estadios?
G. Sosa
y J.M.Olaeta.

POR EL TETRA

2010-05-23T13:54:00.000-07:00

2010-05-23T13:10:00.000-07:00

Central: Campeòn Moral

2010-05-23T09:12:00.000-07:00

Uno de ellos ya desapareciò secuestrado por la Banda del Bicho Colorado. El otro tendrà que irse de la ciudad junto con Mariatti (Argentino D). El viejo Zof contratò al hijo de Raùl Ricardo para que parezca un accidente.

2010-05-22T16:00:00.000-07:00

PARA NO ANDAR FLOJO

25 DE MAYO

LOCRO Y EMPANADA

DE HUMITA

DE CHOCLO

2010-05-21T09:46:00.001-07:00

Las dos muertes de Lucio Benavidez del Cámpora

2010-05-20T13:50:00.000-07:00

Anochecer del día 24

Hora indeterminada, por la posición de la Cruz del Sur y Las Pléyades en esta época del año calculo será cerca de la medianoche.

La Cooperativa ayer nos cortó la luz por falta de pago, pero en realidad es un error en la facturación, dijo Angelito. El sol de noche acá no existe, esto no es Islandia. Ja, ja. Es bueno ése, lástima que habría que dar algunas explicaciones.

El problema de los escritores mirado desde la perspectiva del mercado laboral y la división del trabajo es que hay mucha oferta y poca demanda, y la inutilidad evidente de la producción, cuando es buena, se reduce a señalar las fallas del sistema y las descollantes posibilidades para subsanarlo que son, por supuesto, inaplicables, en el tiempo y en el espacio de su enunciación pública.

Cuando no, esos zánganos profesionales, genuflexos lugartenientes de las estructuras anquilosadas, son la primera línea que redacta capitulaciones y bazofias corporativistas o cabildeos insoportables en nombre del poder virtual, o sus herederos putativos y contrarevolucionarios. A fin de cuentas, mejor que detener una revolución es evitar que pueda siquiera iniciarse. No hay mejor revolucionario que el que no nace.

La vela se apaga en 3, 2, 1

25 de noviembre

Hora sagrada del vino del encargado, son las 6 exactas.

Siempre odié Navidad y siempre la seguiré odiando, la diferencia acá en la granja es que no tengo muchos motivos para seguir sustentando ese odio de efemérides. La Navidad acá es otra cosa, la gente acá se junta, se perdona, se enmiendan los pecados, se hace acto de contrición y eso se celebra como un renacimiento. En Entre Ríos son todos rubios, blancos, ojos turquesa, pieles y ademanes suaves, media clase endémica, uno es propiedad de la tierra y no al revés, la tierra te posee y te dicta sus leyes, y la tierra, en donde se encuentra el mismo Cielo y todos sus degradés hasta llegar a algo que podría llamarse Infierno tiene sus delegados: los animales, las plantas, las alimañas voladoras que te pican a las que no considero dentro del reino animal sino a alguna clase de averno injertado para recordarnos las torturas que tendremos por nuestras maldades, o bien, un anticipo a plazos del mismo infierno, o bien, una enseñanza en cuotas de una filosofía Zen o transpersonal que nadie pide acá, pero todos aguantamos. Las alimañas voladoras ponzoñosas y nocturnas están en el top five de mis odios mejor ganados. Odio también a Fogwill y muchas otras cosas a las que no le he asignado un lugar específico en mi ranking. El día que me que leí los cuentos completos de Fogwill recuerdo haber pensado: “Vengo de leer a Fogwill, y estoy decepcionado.” Ahora aparecía la imagen del viejo en el viejo espejo de mi abuela paterna: Doña Euridice Benavidez del Cámpora y Castro y venía por mi vida con un Cuentos Completos edición ampliada con fuente Times New Roman 16 muy pesado, me golpeaba en la cabeza por detrás, yo caía rodando hasta los panales de las abejas africanas o hasta las matas de pasto del gato y me decía, finalmente irredento yo y humillado a sus pies hartos de clavos fogwillianos: “La palabra salva, la palabra sana, tiene poder y es mágica, pero no mata ni resucita, aunque si se puede coger con una novia de la juventud, como si uno fuera un dios aparte, a la que se ha dado por muerta en el mismo relato.” Y luego me despertaba.

27 de diciembre

Hora sagrada del vino del encargado, o sea, yo.

Nunca anduve en barco. Nunca vi un vampiro. Nunca fui punk. Me doy cuenta de que no he hecho muchas cosas en mi vida. Tengo 23 años y a disposición un vino más picado que la cara de James Wood antes de las cirugías. Tengo un vino que es buen actor aunque nunca llegará a ser un galán. Más picado que la cara de Charles Bukowski durante toda su vida, un vino aguantador que termina siendo místico. Tengo un vino, tengo una notebook en la que escribo un diario no diario y tengo un trabajo como encargado en la granja familiar de mi abuela que fue luego de mi madre. Escribo un diario que nadie vive, vivo una vida que nadie lee. ¿Por qué no me cae una bomba o un asteroide en este mismo momento y me extermina?

3 de enero

La noche. Noche, noctem. La noche siempre es noche, la literatura siempre retórica. Alguna hora de la noche. Algunas palabras retóricas. Las horas se retuercen en la noche. La noche salva.

4 de enero

Hora del encargado sagrado vino, luego de la tercera copa.

Para los griegos la primera copa era la de la alegría, la segunda la de la sabiduría, la tercera la de la orgía. Demócrito dijo: una vida sin fiestas es un largo camino sin posadas. Mi tío dijo: ocupate de la granja hasta que la hipoteca se ocupe de ella, tratá de llevarla adelante, hacé una familia, tené algunos hijos, ofcors, austrohúngaros argentinoides. A Enrique le gusta dar consejos desde que nació parece, consejos como conejos en una granja conejeril, salen como piña de Mohammed Alí o como perdigones de una escopeta, no te matan pero te molestan. Hay una escopeta cargada con perdigones sobre la chimenea de la sala y tengo dos armas cortas, una en la cocina, otra en el dormitorio. No sé para qué, las abejas no tienen enemigos mortales y no sé disparar ni una indirecta. Odio las abejas y la miel al mismo tiempo. Odio escribir esto, odio odiándome odioso odiado. Odio a Macedonio y a sus tatarabuelos apícolas, y odio a quien me lo puso como peón oficial primero.

5 de enero

Ahora, pocos minutos luego de la pelea.

Macedonio no, yo tuve, tuvimos una discusión frente a casi todos los empleados de este texto. Ok, es el único en libros y conoce al resto de los empleados, quienes para mí representan la inhospitalaria sensación de cruzar la página en blanco, está en la granja desde los 5 años, cree que sabe cómo tratar a las abejas y todo lo que hay que hacer pero si no le pagan entonces no lo hace. Quiere aumentar, quiere subir, quiere crecer y aparecer. Quiere quedarse con todo y hasta con la última palabra y no sólo, lo peor es cuando me acusa de plagiar a Fogwill. “Tus recursos son sus recursos” me dijo. “La vida no es retórica, no es experimento, no es escribir con la mano y borrar con el codo, no sos Dios, ni siquiera un dios menor ni el espíritu pequeño de una pequeña hierba, si al menos pudieras cogerte a la mina idílica, aristocrática y refinada de tus sueños, pero ni eso”.

-Vos qué sabés si yo no soy dios y te estoy escribiendo.

-Porque no sabés lo que voy a hacer ni cómo.

Levanté la escopeta cargada con perdigones de hace mil años y le apunté al pecho sin saber si dispararía y si dispararía lo que sabemos. En menos de diez segundos podría suceder lo siguiente:

a- la escopeta dispararía, algún perdigón le daría en la cara o en el pecho o en los dos lados y yo me vería con un muerto o un moribundo encima.

b- la escopeta estaría absolutamente fuera de combate y yo quedaría como un idiota en cuyo caso podrían suceder dos cosas.

a- Macedonio se iría y todos se enterarían del episodio lo que no sería muy bueno para el ulterior desempeño en mis funciones en la granja. En este caso podría pensar en matarlo de una forma rápida, eficaz y premeditada lo que le daría un sentido heroico a mi vida, aunque trágico.

b- Macedonio sacaría algún arma corta, una navaja retráctil o simplemente un facón de estilo revival y yo, mirándolo como sin comprender, estaría en las mismas condiciones que un nido de pichones frente a un gato pudiendo morir en ese mismo instante.

La escopeta de mil años podría disparar mi muerte, pero a la inversa, de alguna forma dispararía, pero por la culata, metafóricamente hablando. Después pensaría yo en mi muerte, y en la muerte en general y comenzarían las generalidades: las ventajas de estar muerto, el fin del odio y de todas las posibilidades, el suicidio, la eutanasia, los finales truncos o infelices, la hora señalada de la muerte, la muerte como pasaje a un tren fantasma. La muerte del autor y de todos los supuestos literarios.

Al otro día escribí esta breve necrológica para finalizar el diario, le adjunté una foto con mi traje de cuero de color crema y la envié por correo electrónico, aunque nunca me la publicaron:

6 de enero

Demetrio Naranjo, peón de la estancia Los Relatos, encontró sin vida al encargado del establecimiento bicentenario Don Lucio Benavidez del Cámpora, sobrino nieto de Macedonio Fernández, quien como era su costumbre según narran los empleados cenaba solo mientras registraba en una grabadora portátil ideas para una primera novela. Las primeras pericias revelan que el occiso falleció por asfixia con un trozo de pan y estaba vestido con ropa de cuero con colores crema, como solía hacerlo los domingos, generalmente en esta época del año.

2010

Fogwill

ENTRE LAS CUERDAS

2010-05-19T13:05:00.000-07:00

Ex cronista de HUMORLANDIA

y zaguero contundente de La Fe

triunfa cerca del África.

-próximamente reportaje-

CACHILO AL BLOG

2010-05-12T13:54:00.000-07:00

Amable Falta de Lectores:

damos por inaugurado el nuevo blog de

PUTA CIUDAD Investiga

(aunque no piense).

El CACHILOBLOG reabre la puerta de las letras

Las tizas orinadas mutilaban dulcemente las paredes que rezaban Prohibido Fijar Carteles. Pero èl era, es una metralla de significados y significantes. Para quienes vimos firuletear imágenes extrasensoriales casi como lo que provoca un caramelo ½ hora en la boca de la resaca. Èl polemizaba contra la pared. Escupìa la hipocresía del Rosario adornado en el cuello de las damas que regenteaban las calles que lo tenìan como un anfitrión poco convencional, munido de un arsenal de ceritas, crayones, cantimplora y creatividad. Casi siempre su estampa impresa en imprenta mayúscula con diferente pulso de cirujano de tetas recorrìa la ciudad sin fundador. Radiografías de un lùmpen que se metía en la idiosincrasia de una cultura cosmopolita. Sin dudas, Alberto Cachilo, un alma de doble filo.

albertocachilo.blogsport.com

(http://albertocachilo.blogspot.com)

por el momento, como objetivo inicial, recoge el grueso del material periodístico existente en las últimas tres décadas, y lo que nos sea posible o resulte pertinente del material gráfico y libresco del mismo período. A través del link haremos en alguna medida lo propio con el parejo material que circule por los formatos de Internet. A futuro, las propuestas son varias.

Mariatti teme a la denuncia de Puta Ciudad

2010-05-06T07:27:00.000-07:00

El otrora dirigente sindical de M.U.I.T.A., hoy devenido en empresario de medios (Mariatti Medios, red TL, Radio Si, etc.) y actual presidente de Argentino de Rosario con mandato hasta 2012 tiene tambièn en su comisiòn a su mano derecha de la TL, Paulo Andres (Pato) Galleti, sìndico suplente(accionario del Cafe de la Flower y voz de Dixon). El tìtulo del Rosario/12 "Del trabajo a Casa" y la bajada era "Tres empresarios dejaron cesantes a trabajadores con actividad gremial en un arranque de "flexibilizaciòn laboral". Mientras que el èxito de las emisoras no se extrapola con la realidad del club del barrio de Sorrento, quien jugarà la promociòn para mantener la categorìa. La carrera ambiciosa de Mariatti: de gremialista "combativo"de automotores en el 91 a dueño de medios y clubes promete la adquisiciòn del ex jugador de Tiro Federal y Argentino, Fernando Schiavoni. Ademàs, tentò al programa Quien Levanta el Muerto? a pasar a "jugar en primera" en clara alusiòn de la emisora cuya sigla definìa la ideologìa de aquel barbado psicobolche: Trabajadores Libres. La respuesta escuchenla el viernes 7 de mayo a partir de las 21 en Radio Gran Rosario 88.9 Mhz.
Nino Triputti L.E. 6.005.704

PUTA CIUDAD EN ACCIÓN

2010-05-05T09:10:00.000-07:00

El arduo trabajo de PUTA CIUDAD Investiga en plena labor a primeras horas de la mañana en la hemeroteca de la Ciudad Capital de la Nada.

¿No le pidas nada a la pared?

2010-05-02T19:32:00.001-07:00

(Higinio. Esbozo para una pared)

DIOS TIENE DOS PATAS LARGAS, dos patas así

2010-05-02T19:29:00.000-07:00

PRÓXIMAMENTE EN LAS BATEAS

del trinche discos

UN POETA NACIONAL

2010-05-01T17:37:00.000-07:00

CACHILO

TRABAJADORES

EL PRIMERO

DE MAYO

FIESTA PLAZA

“PINASCO”

Y PLAZA

MAYO

PREPARAR

BIEN LOS

TAMBORES

Los Violadores telonean a Animal Dead

2010-04-29T19:57:00.000-07:00

La Banda liderada por PilTrafa presenta documental "Ellos Son" y reconoce la trayectoria de Animal Dead. No te lo pierdas...a partir de las 21 en Suipacha y Guemes. Hippies Abstenerse.

2010-04-17T17:15:00.000-07:00

SENTIMIENTO CHARRÚA

La Condena Mas Esperada: Perpetua a los Cinco Asesinos

2010-04-15T08:43:00.000-07:00

EL POETA ARAGÓN

2010-04-08T20:58:00.000-07:00

Alfonso Alonso Aragón era uno de esos “personajes” que, a la distancia, se perciben como borrosos. Nacido el 23 de enero de 1891 y muerto en la década del 1980, Aragón solía deambular por los bares de la estación Sunchales, barrio que se insiste hoy por hoy en llamar Pichincha. Allí aprovecha para solicitar un vaso de vino o de cerveza, algún café, pero sobre todo dejaba, a guisa de propina, una servilleta con un poema dedicado. Esta poesía de mostrador fue rescatada por una revista extinta, La Cebra a Lunares, que logró, allá por 1974, entrevistar al poeta de las barras. De joven, trabajaba en la fábrica de turrones Gandia, en el mismo barrio, que necesitaba mano de obra emergente para las fiestas de fin de año. Los propietarios de un bar de las cercanías y del mismo apellido el poeta tal vez fuesen sus parientes.Durante varios años, fue un invitado obligado de los corsos del intendente Carballo o en el “corsito” de calle Callao. Una broma de adolescentes lo había puesto como rey del Carnaval, como rey Momo: ya nunca abandonaría esa jerarquía. Subido a las carrozas (imagino que se disputarían su real atención) disparaba sonetos, locuras y agua. Un ex intendente le regaló un par de zapatos blancos; los usó por años, aunque eran tres números más grandes (Aragón medía 1,60).

Ni sus poesías ni su comportamiento eran regulares, algunos atribuyen a la sífilis sus versos que eran disparates de dementes; pero una bien cimentada fama de excéntrico y habitué prostibulario lo ha dejado incólume para la memoria popular. Murió solo y pobre, un cajón de pino cedido por la Municipalidad y un entierro de apuro fue su epílogo. Nadie fue a su entierro, como corresponde

Fragmento de "Marginalia" tomado de la revista El Vecino nº 164, enero de 2003. Firmado por arq. Gustavo Fernetti.

Dos del Poeta Aragón

2010-04-08T12:27:00.000-07:00

Que es el carnaval
la mejor fiesta del año
para todos especial
con alegría sin daño
no es el mejor ideal

El 1891 y el 1974
constancia dejo
y recuerdos y contrato
para verme en el espejo
83 años más gratos

En La Cebra a Lunares nº 4,

Rosario, marzo 1974.

"JUGAR CON POETA TRAE YETA"

2010-04-07T18:57:00.000-07:00

ALFONSO ALONSO

"EL POETA" ARAGÓN

("Alonso Quijano Analfabeto", http://carlosleiro.blogspot.com)

Alfonso Alonso Aragón, un palenciano nacido en Monzón en 1891 y muerto en Rosario en 1974, había llegado a esta ciudad en 1921, después de haber trabajado en Buenos Aires como capataz de una cuadrilla de hombres sanwich, desde 1910 año que arribó a la Argentina
Mezclado en el ambiente nocturno rosarino con peridístas actores y escritores que lo consideraron dislatado poeta, afirmó Wladimir Mikielivich, su ingenuidad y corto entendimiento lo hicieron pronto blanco de las bromas de esa cofradía. La mayor de ellas fue convencerlo de encarar el legendario Rey Momo de los carnavales en los corsos que hacia 1930 alegraban la ciudad.
Él asumió ese rol hasta creerse casiel mítico soberano y lo hizo durante más de 30 años en los que su esmirriada figura vestida con manto real y portando el cetro de rigor sobre una carroza, fue captada por innumerables fotografías. Lo de «el poeta Aragón» no fue otra cosa que una broma más: sus presuntos versos era una sumatoria de ripios y dislates que provocaban risas yburlas piadosas.
Su credulidad inocente, su paso rápido y cortito que lo llevó casi hasta su muerte por las calles de la ciudad, ejerciendo el oficio de mandadero de una agencia de loterías del Barrio Pichincha, lo salvaron de mayores agresiones -las que sufren los outsiders- pero no del olvido de las nuevas generaciones, antesala del olvido total.

Rafael Ielpi para La Capital 1867 – 2007 – 140 aniversario.

El rey del carnaval boicoteado:

En el número 4 la revista La cebra a lunares incluyó un reportaje a Alfonso Alonso Aragón, el poeta Aragón, rey del carnaval rosarino. Era un tema de actualidad ya que ese año (1974) el festejo del corso se había suspendido. “O es un golpe de la política o es para perjudicarme”, declaraba Aragón en uno de sus célebres comentarios, se afirma en el Diario La Capital

Poeta sin poesía:

Gary Vila Ortiz, declara en el Diario La Capital del 26/11/2006: El poeta Aragón murió en diciembre de 1974. El 21 de diciembre. Tuve el triste privilegio de escribir su necrológica y además de hacerle mandar, de parte de La Capital, una ofrenda floral. Alfonso Alonso Aragón murió a los 83 años. Quienes lo conocimos, no lo olvidamos. Era un hombrecito, es decir pequeño, y simpático, escribiendo largos poemas, laberínticos, rubricados por una enorme firma. Firma llena de adornos y lenguajes secretos que aún no se han descifrado. Este poeta perteneciente a la cultura urbana de Rosario había nacido en Castilla La Vieja. Conoció sus momentos de gloria, como cuando por voluntad popular, aquí en esta ciudad tan particular, se lo declaró el Rey del Carnaval, el único auténtico que debemos haber tenido. Murió en un cuarto cercano a Rosario Norte, en la zona de Pichincha. En la puerta entonaba un aullido de tristeza un perro que lo amaba. Para despedirlo pasaron por su casa el que entonces era intendente, el profesor Ruggeri, y algunos concejales

Fuente: http://www.barriopichincha.com.ar/

La nota entera acá: http://www.barriopichincha.com.ar/alfonso-alonso-%C2%ABel-poeta%C2%BB-aragon/

Confirmado: Messi jugaría en la selección de los cantones suizos

2010-04-06T19:23:00.000-07:00

Un Carlovich a la suiza.

La suerte està a favor de los pequeños

2010-04-04T10:16:00.000-07:00

El autista Carlos Alberto decidio no presentarse a presidente el año que viene. Los vecinos de Santa Fe lo postularon como interventor y Gerente Hidrico del NUMAIN (Nunca Mas Inundaciones). Tambien en la ciudad de Rosario ganò por unanimidad el cargo de Auditor del Diciembre Tràgico. Hasta ahora se quedò sin palabras...

TESSANDORI DESPECHADO

2010-03-30T16:27:00.000-07:00

Encontrado en Colón y Viamonte.

Libertad de Empresa: 26 despedidos en LT3 y LT8

2010-03-30T14:03:00.000-07:00

Desde este blog nos solidarizamos con los trabajadores de las radios rosarinas. El Multimedios Uno tambien quiere acceder a la mayoria accionaria de Puta Ciudad. Desde aqui les decimos...Vila, Manzano agarrenla con las dos Manos.

GOMBROWICZ Y LA MALA LITERATURA

2010-03-26T11:09:00.000-07:00

por Goma

“La buena literatura polaca, contemporánea o del pasado, no me ha servido de mucho ni me ha enseñado gran cosa, y ello porque nunca se ha atrevido a reparar en el hombre singular. El individuo, si aparecía en sus páginas, era siempre de un modo temeroso, débil, irreal y reticente. La literatura polaca es la típica literatura seductora que desea fascinar al individuo y someterlo a la masa (...)”“Quiere también hacerlo caer en el patriotismo, el civismo, la fe y la entrega. Es una literatura pedagógica, por eso no inspira confianza. Sin embargo, la mala literatura polaca me resultó interesante e instructiva. Al estudiar los horribles cuentos que diversas tías culturales publicaban en los periódicos dominicales descubría la realidad, porque estas novelas desenmascaran, son traidoras (...)”
“Su torpe trama se rompe a cada instante y a través de la rotura se pueden entrever todas las suciedades de las desaliñadas almas de sus autores. La historia de la literatura... De acuerdo, pero ¿por qué sólo la historia de la buena literatura? El arte malo ¿no puede caracterizar más a una nación? La historia de la subliteratura polaca posiblemente nos diría más sobre nosotros que la historia de los diversos Mickiewicz”La mala literatura se cruzó en el camino de Goimbrowicz con alguna frecuencia, a veces de la mano de otros escritores y otras veces de su propia mano. “Mi hermano Janusz acababa de casarse y su mujer era dueña de una finca en la región de Ilza que se llamaba Potoczek. La mansión estaba situada en medio de unos bosques inmensos surcados por una línea de cinco lagos que se extendía uno detrás de otro a lo largo de varios kilómetros hasta el pueblo (...)”
“Mi hermano y su mujer vivían entonces en Maloszyce y no iban casi nunca a esa mansión. Una casa en medio del bosque, es siempre algo melancólico. Pero qué decir de una casa en medio del bosque cuando no hay nadie en ella, cuando el crepúsculo aparece agonizante y nada lo enturbia, cuando la noche es noche de verdad, con todas sus locuras, con los aullidos y ladridos desesperados de los perros (...)”“La servidumbre hacía lo que podía para tenerme contento. Me aburría, comía y vagabundeaba por el bosque, volvía a casa, comía, me acostaba para dormir y aguzaba la oreja al oír el repentino jolgorio de los perros, los pánicos nocturnos y, aún peor, el silencio lleno de susurros ondulantes de los pinares. La verdad es que tenía una ocupación: escribía una disertación sobre la ‘solidaridad’ de León Bourgeois, un sociólogo francés, un trabajo de seminario (...)”
“Pero toda esa sociología política me aburría y pronto la abandoné. ¿Qué hacer? Me invadió una inquietud imprecisa, un sentimiento cada vez más intenso de que algo no iba como debería ir, algo relacionado conmigo en esta mansión, de que llevaba demasiado tiempo sin dar golpe, que de alguna forma tenía que justificarme, romper con esa vida sibarita ya asfixiante (...)” “Así, pues, me puse a buscar febrilmente una salida, debía emprender algo, actuar, purificarme por el esfuerzo... ¿qué hacer? El silencio nevado de los árboles que me rodeaban era la única respuesta. Al final, nervioso, casi desesperado, sin saber adónde huir y dónde albergarme, me puse a esbozar una novela, sobre el personaje de un contable, que poco a poco me absorbió hasta tal punto que empecé a trabajar sistemáticamente (...)”
“Mi primera obra que nacía en medio de tantos dolores era muy ramplona. No sólo carecía del precoz talento de Krasinski, quien a la edad de veinte años escribió ‘La no Divina Comedia”, sino que mi salvajismo espiritual, mi falta de habilidad literaria, todos mis fermentos y rudezas, me privaron incluso de esa fluidez que adquiere con facilidad cualquier joven que se mueve en los ambientes literarios (...)” “Leí un fragmento a mi hermano y a mi cuñada cuando vinieron a verme: –¿Qué horror! Tíralo, da asco. No digas a nadie que te has manchado con semejante parida y en el futuro ocúpate de otra cosa. Mientras mi cuñada Pifink añadía: –Qué pena que no te hayas dedicado más a la caza. En el fondo sabía que tenían razón. Quemé mi obra y me dediqué de nuevo a la sociología de León Bourgeois”
Abrumado seguramente por las concepciones morales de León Bourgeois Gombrowicz se hunde en esa mansión solitaria en unas monstruosidades literarias cuyo primer intento es abortado por su hermano y su cuñada, pero el joven escritor no ceja. “El festín de la condesa Kotlubaj” es una de las cuatro novelas cortas que Gombrowicz escribió en el año 1929, unos años después de la novela del contable. Si en “Crimen premeditado” se nota la relación entre el asunto de la novela y su práctica de pasante con un juez de instrucción en un Tribunal de Varsovia, y en “La virginidad” asistimos a la confusión del erotismo más refinado con la obscenidad total, en “El festín de la condesa Kotlubaj” la cuestión es otra. Cuenta como unos personajes aristócratas organizan comilonas aparentemente vegetarianas con el fin de cultivar la sublimación y las sutilezas del espíritu.
En colaboración con su amigo Tadeusz Kepinski, compañero de aventuras en el instituto Kotska, Gombrowicz inició la redacción de una novela inspirada en las novelas malas de inferior calidad, pero esta intento quedó inconcluso pues Kepinski abandonó el trabajo. Es posible que Gombrowicz retomara en “Los hechizados” los temas de esta novela. “En el segundo curso de derecho, comencé a escribir una nueva novela (...)” “Esta obra se diferenciaba mucho en cuanto a su concepción de aquella historia de un contable concebida por mí en el silencio del bosque de Potoczek. Creo que mi nueva aventura literaria definía igualmente mi modo personal de vivir los acontecimientos y la crisis cultural polaca en general. Todo empezó cuando con Tadeusz Kepinski, mi ex compañero de escuela, decidimos escribir a cuatro manos una novela sensacional para ganar un montón de dinero (...)”
“Poníamos en duda que a los intelectos superiores, como los nuestros, les pudiera resultar difícil fabricar una obra de este género, fácil y a la vez apasionante. Sin embargo, horrorizados por la torpeza de nuestros garabatos, no tardamos en tirarlo todo al canasto. Este problema de escribir una novela mala para las personas inferiores empezó a interesarme (...)” “Escribir una buena novela para diez mil o cien mil espíritus superiores, en fin, eso siempre se ha hecho, es banal y aburrido. Pero escribir una buena novela para ese lector menor, inferior, a quien le gusta otra cosa que no es la que denominamos buena literatura... hmm. Una novela destinada a las masas, una novela que verdaderamente sea suya, ha de ser elaborada con lo que, en realidad, gusta a las masas, con lo que ellas experimentan, debiendo penetrar sus instintos más bajos (...)”
“Debe ser una liberación de la imaginación más sucia, turbia, mediocre... debe basarse en sentimentalismos, en codicia, en estupidez... debe ser oscura y baja. Hoy estoy dispuesto a admitir que aquella mala novela era la cumbre de mi carrera literaria; nunca, ni antes ni después, he concebido una idea más creativa. Mi proyecto era extraordinariamente radical: entregarse a la masa, rebajarse, convertirse en un ser inferior (...)” “Quienes conocen, gracias a “Ferdydurke” y sobre todo a mi “Diario”, lo que podríamos llamar mi teoría de la forma, que no se limita a la problemática artística sino que abarca la totalidad de las manifestaciones humanas, entenderán entonces la audacia y el extremismo de mis intenciones de aquella época. Si hubiese logrado ese libro escrito por un estudiante, se habría convertido probablemente en el punto de partida de una nueva literatura revolucionaria (...)”
“Tal vez hubiera abierto campos desconocidos a la expansión espiritual, realizando algo así como la creación simultánea de dos fases distintas del desarrollo. No pudo ser porque la tarea sobrepasaba cien veces mis fuerzas y, además, porque yo no me daba cuenta entonces de su magnitud. Ni de su peligro”. El proyecto de Gombrowicz no terminó bien, era una tarea gigantesca y peligrosa. Diez años después se dio cuenta que había estado jugando con fuego, algo enfermizo que llegó a sus manos le hizo tomar conciencia. Un joven llegó a su casa con un manuscrito bajo el brazo pidiéndole que lo leyera, que la obra tenía un gran impulso erótico para excitar a los lectores. De verdad resultó un libro erótico y sucio que se complacía en la porquería, era malo y barato.
Leyendo ese manuscrito Gombrowicz recordó su propia novela olvidada hacía tiempo, escrita en la misma época de “El bailarín del abogado Kraykowski” y de “El diario de Stefan Czarniecki”. Unos días después de que el autor del manuscrito llegara a la casa de Gombrowicz se pegó un tiro en la sien. Gombrowicz no podía imaginar que la causa del suicidio de ese autor malogrado hubiera sido la novela. Pero esa obra erótica y sucia era la expresión de un estado de ánimo que condujo al joven a la catástrofe que lo llevó al suicidio. Diez años atrás, a pesar de las apariencias y de una existencia socialmente equilibrada y de aspecto casi despreocupado, Gombrowicz no había estado lejos él mismo de tomar una decisión parecida a la de ese joven, debía estar muy desesperado.
A pesar de que Gombrowicz no pudo escribir esa novela en la que se propuso realizar la creación simultánea de dos fases distintas del desarrollo, lo inferior y lo superior, lo espiritual y lo instintivo, mantuvo siempre latente en toda su obra este punto de partida revolucionario. Entre 1926 y 1929 Gombrowicz escribe cuatro novelas cortas: “Crimen premeditado”, “El festín de la condesa Kotlubaj”, “La virginidad” y “En la escalera de servicio”. Era la época de su práctica no rentada en los Tribunales, trabajaba en el despacho de un juez de instrucción en el que tuvo la ocasión de tratar con un hampa de diversas clases. Gombrowicz tenía la convicción absoluta de la inocencia del hombre, de que el hombre era inocente por naturaleza, no era una convicción que dedujera de alguna filosofía sino un sentimiento espontáneo que no podía combatir.
Esta convicción lo predispuso al disparate y al absurdo y nada le satisfacía más que ver nacer bajo su pluma una escena verdaderamente loca y ajena a los estándares del razonamiento común, una irracionalidad que, sin embargo, estaba sólidamente establecida dentro de su propia lógica. Sus primeras tentativas literarias manifestaban, y él se daba cuenta de eso, una fuerte oposición rebelde y universal. Lo devoraba una rabia sorda contra todo lo que le facilitaba la existencia: el dinero, el origen, los estudios, las relaciones, todo aquello que, en fin, hacía de él un sibarita y un holgazán. Pero la locura era un asunto que preocupaba realmente a Gombrowicz, la sangre enfermiza de los Kotkowski que había heredado de su madre pesaba sobre él como una amenaza de posibles perturbaciones psíquicas.
Ese temor fue más intenso en los años en que su imaginación estaba desbocada y oscilaba entre la neurosis y la psicosis. La neurosis estaba radicada en la zona consciente de sus complejos a los que transformaba en un valor cultural escribiendo. La esfera de la psicosis le ocultaba, en cambio, sus trastornos psíquicos y el control era menor. Debemos clasificar a “La virginidad” como perteneciendo a esta segunda clase de sus creaciones.“Pero veamos cuál fue la suerte de mi obra maestra. Tras varios meses de trabajo alcancé a duras penas el final. Resultó una mezcla asquerosa de vivir plenamente la vida en la sensualidad, la brutalidad, los éxitos fáciles, en una mitología de segundo orden; una historia no más sórdida y excitante que el novelón del joven malogrado. ¿Qué hacer con esto? (...)”
“Me moría de vergüenza al pensar que tendría que mostrárselo a alguien, pero no había otra solución; si escribía para el lector tenía que ser consecuente. Pasaba algunos día en Zakopane donde hice amistad con la señora Szuch, una persona inteligente que leía mucho, me estimaba y creía en mi talento. Me devolvió el manuscrito sin mirarme y dijo de soslayo: Quémelo (...)”“Corrí enseguida a mi habitación, saqué de la maleta las demás copias, tiré todo sobre la nieve, detrás de la pensión, y le prendí fuego... En nuestro país el que se llama hombre culto no está protegido de la presión de la masa por instituciones y tradiciones sólidas, por la jerarquía y el orden social como lo está en Occidente. En nuestro país la inteligencia, la sutileza, la razón, el talento, están indefensos ante toda clase de inferioridad (...)”
“Esta inferioridad proveniente de los bajos fondos de la sociedad, la miseria, las extravagancias, el salvajismo, las desviaciones y desenfrenos, el embrutecimiento y la brutalidad; por eso a quien llamamos intelectual ha estado siempre y sigue estando en nuestro país algo atemorizado... Lo único que quizá haya cambiado es que hoy en día esa violencia del inferior sobre el superior está mejor organizada”A los últimos folletines que escribió en Polonia le puso el nombre de “Los hechizados”, los escribió con un seudónimo en el mismo año que se vino a la Argentina. En vida, nunca autorizó la publicación de esta obra con su nombre y bajo la forma de libro, sólo hacia el final de su vida reconoció su autoría. El Príncipe Bastardo refiriéndose a “Los hechizados” se lamentaba de que Gombrowicz no hubiese releído esos folletines, él creía que en ese caso hubiera autorizado la publicación del libro con su nombre.
“Los hechizados”, a juicio del Príncipe Bastardo, terminó por alcanzar la categoría de una buena mala novela. Decía que una buena mala novela vale más que una mala buena novela, y que los lectores que saben discernir prefieren una serie negra bien escrita a un mediocre premio Goncourt. Sin embargo, las reticencias de Gombrowicz respecto a “Los hechizados” se debieron a que carecía de la técnica que había elaborado en los cuentos, a que no hacía de la inmadurez la materia misma de la escritura, y a que no era un verdadero vehículo para su contrabando subversivo.Gombrowicz no le tenía confianza a esos folletines, se le parecían a una pequeña embarcación atada a una ballena que la llevaba a cualquier parte. Hasta le llegó a pedir consejo a Iwaszkiewicz para resolver la historia de terror que había introducido en esa novela policial y que no sabía cómo terminar. En fin, Gombrowicz no consideraba a “Los hechizados” como miembro de su familia artística.
Pero el Príncipe Bastardo, como buen bastardo que era, consideraba que sí lo era, y fue él quien hizo publicar este folletín cuando Gombrowicz ya no podía protestar. “Sí, todos los ingredientes de su obra están acá, todavía dispersos. Le bastará hacerlos jugar dentro de una mecánica sabia para llegar a construir esas ‘máquinas infernales’ que Sartre ha saludado en las grandes novelas posteriores” En el año 1911, Witold tuvo que abandonar el campo que había constituido el marco de su infancia. El viejo castillo de Bodzechow, rodeado de un vasto parque, era un lugar lleno de misterios que marcó profundamente la sensibilidad de Gombrowicz. Tras haberlo evocado con sus leyendas y sus fantasmas en su primera novela por entregas, “Los hechizados”, hizo de ese castillo el escenario de “Pornografía”.
La abuela materna de Gombrowicz habitaba una casa grande y bastante aislada en Bodzechow. Un hijo demente que vivía con ella era el tío de Gombrowicz. Por las noches se animaba con cantos terribles para combatir el miedo, estos cantos se convertían en unos aullidos que le ponían los pelos de punta a cualquiera que no estuviera acostumbrado. “Los hechizados” indaga en nuestra ilimitada capacidad de hacer daño. Esta indagación se lleva a cabo a través de una historia sobre la irresistible atracción de dos jóvenes con los destinos entrelazados que se niegan a dejarse seducir mutuamente, y que atraen al mal como un imán. El eje del suspenso de esta novela gira alrededor de una servilleta colgada de un clavo en la vieja cocina del castillo, y que se mueve constantemente.
Esta novela retrata con marcado cinismo el día a día de las diferentes clases sociales de una Polonia sin futuro donde las personas no tienen mucho que perder y luchan por sobrevivir más o menos como pueden. “Nosotras, las mujeres, a los hombres de clase inferior no los tomamos para nada en cuenta. Es como si no existieran. Yo no podría nunca amar a un campesino o a un obrero (...)” “¿Qué puede tener una en común con un hombre de esa clase? ¿Qué proximidad espiritual puede haber entre nosotros?” Gombrowicz le llegó a pedir consejo a Iwaszkiewicz para resolver la historia de terror que había introducido en esa novela policial y que no sabía cómo terminar. “Los hechizados” ha dividido siempre a los gombrowiczidas en dos bandos irreconciliables, unos aman a esta obra y otros la detestan.
Para poner dos ejemplos digamos que el Orate Empobrecido considera a esta novela como la obra maestra de Gombrowicz, mientras Milan Kundera, uno de los gombrowiczidas más ilustres, deja a la novela en cambio fuera de concurso. “Hablo con un amigo, un escritor francés; insisto en que lea a Gombrowizc. Cuando vuelvo a encontrármelo está molesto: –Te he hecho caso, pero, sinceramente, no entiendo tu entusiasmo (...)”“¿Qué has leído de él?; –‘Los hechizados’; –¡Vaya! ¿Y por qué ‘Los hechizados’? Esta novela no salió como libro hasta después de la muerte de Gombrowicz. Se trata de una novela popular que en su juventud había publicado, con seudónimo, por entregas en un periódico polaco de antes de la guerra. Hacia el final de su vida se publicó, con el título de ‘Testamento’, una larga conversación con Dominique de Roux (...)”
Gombrowicz comenta en ella toda su obra. Toda. Libro tras libro. Ni una sola palabra sobre ‘Los hechizados’. –¡Tienes que leer ‘Ferdydurke’! ¡O ‘Pornografía’!, le digo. Me mira con melancolía: –Amigo mío, la vida se acorta ante mí. He agotado la dosis de tiempo que tenía guardada para tu autor”

En el nombre del Padre

2010-03-24T08:40:00.001-07:00

Ausencia

Por Federico Tabares

Francisco está por ahí, dando vueltas, hinchando con la guitarra que le regalamos para Navidad, pateando una pelota adentro de la casa, con el peligro de que un rebote salga para el lado equivocado y rompa un adorno o un vidrio. A veces no se lo escucha, está arriba, en una especie de altillo transformado en tugurio mugriento al que llamé "estudio" y terminó siendo depósito y el lugar de la compu. Está jugando a los "jueguitos", navegando por la red o consultando su correo electrónico al que nunca le llega nada importante ya que sus obligaciones no van más allá de cursar el segundo grado de la escuela primaria.

Francisco es un poco más grande que lo que yo era en marzo del 76, un año y algo más. No creo haber sido yo muy distinto a él... Inquieto, hinchapelotas, ingenuo. Él pregunta, quiere saber, claro; en casa hablamos, opinamos y sobre todo puteamos. Él sabe, porque le hemos dicho, pero no sé si entiende; creo que no mucho. Yo tampoco creo haber entendido lo que pasaba en ese momento y mucho menos lo que iba a pasar casi un año después, aquel día de Reyes cuando se llevaron a César, el abuelo de Francisco.

Francisco tiene un padre de casi 40 años, el que esto escribe.

Francisco cree que soy Dios... pobre hijo. Yo seguro pensaba de la misma forma en mi papá. Pero me pusieron los pies sobre la tierra, de prepo y al mismo tiempo en que mi Dios caía asesinado sobre esa misma tierra.

Francisco pregunta, algo entiende, de a poco un poco más; pero claro, en casa se habla y mucho, se explica y se cuenta a todo el que quiera o no escuchar.

Fran sigue por ahí, cada tanto me llama "¡Paapáaa!" como me hubiera gustado poder llamarte, viejo; pero así las cosas. No callar es la forma que encuentro de estar llamándote siempre.

Francisco está aprendiendo la historia reciente de su familia y la de su país en un momento que yo nunca creí vivir. Porque ya no sólo son nuestras palabras, que se suman a la larga lucha de quienes han sostenido la memoria por muchos años; está, además, la voluntad política del Estado de poner claro sobre oscuro y juzgar a los responsables del genocidio más grande de nuestra argentina del siglo XX.

Más voces como la mía, más Franciscos que sepan, más gente que entienda y comprenda, para que NUNCA MAS tengamos que vivir -hijas, hijos; madres, padres; esposas, esposos- la ausencia, para que NUNCA MAS vacíen de conciencia al pueblo y así logren vaciar nuestra Nación.

*Hijo de César Tabares, militante peronista que fue director del penal de Coronda y está desaparecido desde enero de 1977.

Fuente: Rosario/12

Sobre "Las extranias" de María García

2010-03-22T18:35:00.000-07:00

¿Cómo crece una historia?, por ejemplo ésta, la de Salvajía, Abacaxi y Pornita. ¿Qué nos depara un encuentro de tres desconocidas y tres lenguas (castellano, portugués, inglés) en la triple frontera (de los géneros, las artes y las costumbres)? Una porteña que huye de un díler –en el mejor de los casos, del que lleva adentro-, una brasileña cargada sáficamente de ñoñerías erotizantes y una mendocina sedienta de una cairológica vida nueva. Pero ¿cómo se superponen on the road estos destinos para que, después, en retrospectiva, digamos resoplando: “¡ah!, ese es el camino que siguió esta historia”?En Las extranias de María García, esa exclamación hipotética no está al final, sino en el medio, porque la historia, que empieza película tarantinesca en clave mercosur, de súbito rasga el fluir de esos diálogos cuentacuentos y propone – desesperada voz ¿autoral? mediante- que cada lector, del lado de acá del espejo donde estas tres minas se maquillaron personajes, haga proliferar algún the end en masa, y otro y otro... Hay entonces que volar entre las enésimas posibilidades de esta historia cuyo clímax late en el cuerpo que la asume (o sea, en el aeropuerto de Asunción): a partir de las hablas, los deseos, los secretos, las indirectas y las bardeadas de estas viajeras. E incluso a partir de sus poemas y, sobre todo, sus planes A, B, C, X, Y y… Ñ. Porque esta nouvelle de María García es justamente el plan Ñ (cero alusión al suplemento de Clarín, válgame dios) para la ñueva ñarrativa en lengua espaniola. Así, en medio del tráfico de una droga que los antiguos llamaban imaginativa, se abanican las perspectivas espirales de las hablas sudamericanas… hacia el encuentro audiovisual (hacete la película, pero ponele olores, sabores y… tacto juguetón, mmm) de un extranieza tan, tan familiar como el estado de peligro permanente en que interactúan, abarratoda de eros omnímodo, toda chica de hoy -¡ah!- en fuga desesperada.

GASTÓN ORTIZ BANDES

7 de marzo de 2010

http://deltrinche.blogspot.com/

2010-02-27T13:56:00.000-08:00

Yo siento que si este terremoto
Se lleva todo
Como cuando mi madre me soltó sin red
La vez 1º
Tendré firme en mis manos el Ma
Nifiesto Comunista

Es más fuerte que la tierra
Que Monzón, que cualquier
Padre avejentando y chapucero.

¡La Estructura! De ahí jamás voy a caerme
Nada bajo su ala caerá sobre mí.

Se viene el Hormigazo

2010-02-26T07:34:00.000-08:00

El Peronismo Punk Penetra el Dixon

2010-02-18T18:30:00.000-08:00

Viernes 19 de Febrero en Dixon las huestes descamisadas y sin crestas sellaran la alianza con Belcebu. Animal Dead, a las 22 Puntualisimo Bailable Punk Psicho Killer & Kempes.

(Letras con mensaje)

2010-02-18T15:06:00.000-08:00

Tomá cocaína

(soneto)

No seás boludo, tomá cocaína
que no es como el faso, te pone alerta;
que no te emboludece, te despierta,
que no hay hijo de puta en la Argentina,

poronga, vivo, piola o banana,
o yuta, o chorro, o artista con guita,
empre garca político o loquita
que no viva puesto. La marihuana

es para los logis que caen en cana,
la gilada jipi que no escarmienta,
los que no levantan nunca una mina

que valga la pena. La merca es sana,
y no te delira. Que no te mienta
la gente, que bate pura macana.

2010-02-14T20:02:00.000-08:00

Berp!

Patti Te Quiero

2010-02-05T07:57:00.000-08:00

Èsta es la ùltima incorporaciòn del gobierno TeDemacri para los carnavales en Villa Urquiza, Saavedra y Devoto. La Comparsa La PROLEVITADIGNIFICA utilizara entre sus bailarines varones la Taser X26. Ademàs del Pombero Loco y la clàsica espuma antichorros èsta pistolita inofensiva viene acompañada de una foto de su creadora, Florencia de la V. El que se moja no se enoja.

Esputo...

2010-02-03T19:53:00.000-08:00

El que tiene algo que decir

es puto

por lo general es puto

Es puto el que odia el estilo

el que detesta a los que hablan de Kafka

o de Beckett

El que se hace el punk

(es puto)

… pero cuenta historias

Cree que cuenta historias

pero es puto

El que se fía de las experiencias

(puto)

Quiere ser Hemingway

pero

… es puto

El que dice “¡Borges no es punk!”

Pu…

Que a Borges sólo lo lee Fito Páez

Es puto y se la come

Se la lastra hasta la campanilla:

el que

dice que sus poemas son una garcha

los de Borges.

CAC,

3/2/2010

Ese Ex Amigo de Triputti

2010-02-03T19:08:00.000-08:00

Te acordas Franquito aquella vez en radio Master cuando te tire buena energia. Y eso que estaba colgado, bueh...esa entrevista la tengo y ahora que sos famoso la voy a utilizar por todos los favores que te hice. Nunca dijistes que yo fui tu mentor. Espero algun dìa lo reconozcas.

Nino Triputti L.E. 6.005.607

1.000

2010-01-30T17:32:00.000-08:00

Siguen sumando victorias...

- pica, graba, talla-

2010-01-25T08:09:00.000-08:00

y su sombra, en la otra escena, que simula operar en el cuerpo social como escondida en un caballo de Troya, que mientras espera el momento ilusorio de estallar se va comprendiendo en su disfraz, reinstaura el mito griego de la astucia, hace su negocio incluyéndose en un campo convencional de posibles negocios, invierte a largo plazo indife-rente al mecanismo de las pérdidas o de las ganancias, y que, ajena a la conquista de rápidos efectos en el mercado, sólo “funciona” –pica, graba, talla– compulsivamente en las cuevas.

► Meck en IndyGentes
► Acá las remeras - Marcelo Neyra
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► Rimbaud - Emiliano Pierro
► tournée glasé en Córdoba

La funda-acción (lafundacionlibertad@yahoo.com.ar)

TODO POR DIOS PRESO

2010-01-24T15:50:00.000-08:00

TODO POR DIOS PRESO

(“Dios es argentino (garcía)”, el libro del año)

La verdad no tiene remedio y no por ello deja de ser triste. Al menos para muchas almas sin consuelo. En el circuito paupérrimo de la literatura argentina las pasiones tristes estarán en alza. Es que los ciclos cada vez son más acelerados y los bustos se edifican con mayor celeridad y con una correspondiente urgencia se demuelen. Las edades de oro duran suspiros, los hombres, o nombres, áureos, como si fueran hijos no de la espontánea naturaleza sino de la chapuza de un Cagliostro siniestro, a poco truecan en latón cinc chapa, sólo chapa, cartón incluso. Hasta los que han querido hacer del “cartón” una suerte de insignia. Y así acabó la época de los Borges, la de los Lamborghini, la de los Aira, la de los Cucurto, ayer puertas que abrían a lo nuevo y hoy conducen al sótano, donde queda depositada la cultura que ya sólo es cartón, chapa. Se sabe también que desde que Witold Gombrowicz advirtió que los caniyitas eran especímenes literarios mucho mejor dotados que los articulistas de la revista Sur de la señora Ocampo y desde que un muchacho que no distinguía ni por error una v de un b llegó a hacer con sus - plebeyas, desacostumbradas - crónicas de costumbres que un diario multiplicara sus ventas y que una multitud leyera reinterpretaciones criollas de Dostoievsky el escenario de la literatura argentina se volvió indistinguible, inestable, infinito, un tablón al que puede subir cualquiera. Es que la emergencia de X³ en la literatura nacional fue como esos cataclismos sin pronóstico y como ellos se llevó casi todo e igualó a todos convirtiendo a marginados y triunfadores en equivalentes – e irrisorios - sujetos desprevenidos en caída libre hacia el colapso. Irrupción meteórica terminal, epifanía climática liberando las cadenas genéticas de la especie, robo a mano armada del medio ambiente que condena a la automática extinción a los grandes – vetustos - saurios que vivían y opulentos de la vegetación académica y mercantil ya reseca. Cuando este año la incipiente Ediciones “Del Trinche”, pequeña editorial rosarina, publicó el breve “Dios es Argentino (García)” las fichas se movieron de lugar. Y aterrizó de la nada más incognoscible, del suburbio más ignoto donde no llega ningún interurbano cultural, un autor llamado a alterar el orden establecido de manera – no quisiera exagerar – dramática. Cross en la mandíbula pero de un campeón de King Boxing, conmoción conciencial no apta para cardíacos, revolución cultural ¡fisiológica!, X³ ya es irrefrenablemente el hecho maldito de la literatura kirchnerista teenager. Pocas veces la historia ha registrado casos de esta naturaleza, la aparición se diría súbita de un autor que no ha necesitado más que una veintena de páginas de un único libro para revocar un orden vigente de jerarquías, provocar en la anquilosada historia de la literatura argentina un brote de la cantidad a la cualidad, un acontecimiento excesivo, cerca de la revolución. ¡“Monstruo de la naturaleza”! como hubo dicho Cervantes de Lope. Y es que a veces el genio necesita gruñir admonitoriamente, levantar apenas una mano amenazante para que un pueblo reconozca la bendición, la bendición de tener entre ellos, a un pastor que los enfila hacia el brete de la grandeza común.
“Violaría a la Sarlo si apenas osara escribirle ni siquiera un épigrafe a mi obra”.
Antiduhalde, adánico, mesiánico: el arribo a la cultura de X³ es en bolas, carente de cualquier aparato, sólo la inmediata verificación empírica que sus páginas ponen ante el lector de que hace pie sobre la superficie de la pileta honda, de que hace saltar a los lisiados y ver a los Georgies.
X³ llega para codear fuera a aquellos que, vindicando todos los valores contrarios al sistema literario dominante y a la clase social que con sus aparatos publicitarios-editoriales contempla sus estrategias, terminaron cerrando todos los pactos, sea con las grandes editoriales que dictaminan el buen gusto de moda en Belgrano, sea con las almas bellas del asqueroso progresismo y sus truculencias cristianas que ven con ojos de ternura el tráfico de las peores pasiones populares, el morbo fascista del día a día de la pobreza sólo si vienen de un eventual sujeto presuntamente adscripto a los últimos estratos socioeconómicos, y a un gueto étnico contrario a la alcurnia que lo legitima. X³ ni siquiera responde a una retórica pregunta por la “calidad”, su literatura simboliza el lenguaje de los excluidos por los excluidos y escenifica valores sociales de los marginados por los marginales, es decir de aquellos dejados afuera por aquellos a los cuales el sistema dejó afuera. Y si este aleatorio sujeto social esfumado entre el polvo de las jaurías careciese de toda aprehensible realidad plural, tanto más justo. El arte textual de magia de X³ hace comulgar – como un Hitler de dedicatoria (a la manera Artaud) el Völkisch y el Kitsch de un modo crucial, funda el género, el Völkitsch, y si no lo funda lo funde lo compacta de una manera única y lo hace acabar consigo. X³ le pide un esfuerzo más al dispositivo nacional de la ternura. Donde era negro pone blanco; donde era rosa, negro. Entra por la puerta de servicio pero desenrollando su alfombra roja, y clama por ocupar el puesto que le sea condigno, y ser por fin, llegado el caso, un último maldito menos. Obvio: que mientras fracase seguirá triunfando.

Luciano García

Chau Cemento

2010-01-23T07:58:00.000-08:00

Un parking ya pronto serás

El mítico boliche de San Telmo está siendo demolido. El gobierno porteño lo va a convertir en un garaje y galpón. Ya sólo quedará el recuerdo de una época que se cierra para siempre. Un baluarte de la cultura rock, que podría responder algunas preguntas incómodas. ¿Estuvo en Cemento la génesis de Cromañón? ¿Qué hubiese sido de Cemento sin Cromañón? ¿Y de Chabán?

Por Juan Ignacio Provéndola

El 28 de junio de 1985, Buenos Aires estaba siendo arreciada por un aguacero infernal y Omar Chabán, apostado en el techo, parecía Noé aguardando su rescate divino del Diluvio Universal. Aunque sus urgencias eran menos bíblicas: estaba enmendando los agujeros por los cuales se filtraban los caudales de agua que estaban convirtiendo el salón en un pantanal de arena y cal. Así fue la cuenta regresiva hacia la dilatada apertura de Cemento, signado desde sus inicios por desavenencias y conflictos (la inauguración, planeada para el año anterior, se había pospuesto cuando se derrumbó una viga en plena obra), pero también por el encanto y la épica: cansados de contratiempos, la sociedad marital–comercial de Chabán y Katja Alemann decidió de todos modos abrir esa noche un boliche cuyo nombre quedó inscripto no sólo en el devenir del rock local sino también en los calzados de los mil invitados, embadurnados del cemento fresco que aún no se había secado.

Para Chabán significaba una segunda oportunidad tras las recurrentes clausuras que acabaron con la vida de su primera experiencia con el Café Einstein. Katja se puso el proyecto al hombro desde el mismo instante en el que ingresó a la sala vestida de walkyria a bordo de una carroza tirada por caballos –dando por oficializada la ceremonia de estreno– hasta que, en 1987, puso final a su matrimonio. En esos días, Cemento era una discoteca, un tablado de teatro under y, entre otras cosas, un boliche de rock, pero de allí en más el destino del lugar quedaría definitivamente sellado hacia esta última propuesta. Omar había reconocido más de una vez que el rock no era su música de preferencia, tal vez por ello se guardó los miércoles para sus modestas creaciones teatrales. Un gustito personal que suma como anécdota, pero no hace a un mito construido con postales más que con recitales.

El Otro Yo

La inédita cumbre del Indio Solari y Luca Prodan cantando a dúo cuatro canciones en pleno show Redondo, Batato Barea meando en una pelela y acostándose a dormir en plena performance, la propuesta pluriartística de Sumo y la Organización Negra o Ricky Espinoza azuzando a hordas de punks para que lo escupieran, son algunas de las fotos sepia que fue dejando un escenario por el que pasaron todos. O casi: Chabán siempre se lamentará de no haber podido convencer nunca a Charly García de tocar allí.

Sí tuvieron espacio, en cambio, innumerables bandas punks que encontraron en Cemento una de sus trincheras más sólidas. Allí debutó Attaque 77 y Los Violadores grabaron su último disco (en vivo, claro) con Pil y Stuka en la formación, aunque también tuvieron la oportunidad de hacer sus primeros pininos en vivo incontables grupos con fortunas de las más diversas. Incluso dos de las gomas más salvajes que se recuerden en la historia de recitales realizados sobre nuestras pampas tuvieron que ver con la explosiva fórmula que a veces resultaba ser la combinación de punk y Cemento. El 19 de marzo de 1993, los disturbios generados por activistas neonazis en el recital de la banda escocesa The Exploited dieron lugar no sólo a la primera de una larga serie de clausuras sino también a tiempos de razzias y asedios policiales en las inmediaciones del lugar. Otro pico de clamor público sucedió el 10 de agosto de 1997, cuando una violenta gresca en un festival punk generó la intervención del por entonces jefe de gobierno porteño Fernando de la Rúa (“me siento preocupado porque lo sucedido fue muy grave”, había dicho), y acabó con el boliche cerrado durante cuatro meses.

Durante un tiempo, Chabán tuvo que promocionar los recitales del género prohibiendo “tachas, borceguíes y crestas” –en nombre de una ordenanza municipal ficticia–, para comenzar a limpiarle la cara a un lugar que se estaba convirtiendo, ante los ojos de la opinión pública, en un antro siniestro y mal habido. Había sido apenas un recurso más de alguien que, fiel a su estirpe de performer, acostumbraba a improvisar decisiones sobre tablas. De tal modo se lo veía negociando descuentos de entradas en la puerta, anunciando ofertas sobre el escenario o rematando a viva voz bebidas desde la barra.

Chabán y Katja Aleman en los buenos tiempos

Pero esa pretendida informalidad que se convirtió en marca registrada de Cemento también fue su cruz. La agobiante transpiración de sus paredes en una noche cualquiera de furioso sopor porteño, el audio siempre defectuoso e indomable y las espantosas vaporizaciones de urea y amoníaco a las que se sometían los corajudos que se les animaban a los baños fueron (aunque siempre criticadas por lo bajo) combustible del perfil bohemio de un lugar que se distinguió por tal condición hasta que, ya entrado el siglo XXI, lugares como El Teatro de Colegiales o La Trastienda comenzaron a disputarle el mercado, elevando los estándares de sonido y confort.

Pese a que siempre fue escondrijo de todas las generaciones con las que convivió (eso se veía claramente a ambos márgenes del escenario), Cemento comenzaba a parecer fuera época. El negocio del rock había perdido aquel romanticismo que hizo del lugar no sólo un mero boliche de música sino, más bien, un enclave ineludible de la historia cultural de las últimas tres décadas.

Chabán era un actor devenido en empresario del espectáculo. Alejado de los cánones del ortodoxismo empresarial (era uno de los pocos productores que privilegiaban los arreglos de palabra con los artistas por sobre los contratos firmados), pero empresario al fin. Como tal, entonces, quiso acomodarse a los nuevos dictámenes el show business y se lanzó a la empresa más osada de su carrera en el rubro. Con República de Cromañón pretendió disputarle palmo a palmo el terreno de acción al mismísimo Estadio Obras, no sólo doblando las dimensiones de su antecesor del barrio de San Telmo sino, incluso, pensando hasta en ofrecer una especie de “paquete rockero” que incluiría viaje, entrada y alojamiento en sociedad con los dueños del lugar (también propietarios del hotel adyacente y de una agencia de turismo). Era un triunfo suyo y del rock: se estaba ocupando un lugar que en otros tiempos supo ser la bailanta El Reventón de Once, aunque por Cemento alguna vez también habían pasado La Mona Jiménez y Damas Gratis.

Cemento hoy

Prometió no descuidar su boliche de siempre ante la nueva creación aunque, sin pensarlo, ya estaba escribiendo el fin de ambos. La noche fatal de Cromañón también fue la de Cemento. Aquel 30 de diciembre de 2004, Nuca suspendió su show al cuarto tema porque un grupo de padres clamaba por sus hijos en la puerta de Estados Unidos 1234, creyendo que ahí había sucedido lo que en realidad estaba ocurriendo en Once. Casi a la misma hora, ambos lugares se vaciaron. En Cemento volvieron las fajas de clausura (esas mismas que alguna vez Chabán arrancó de cuajo frente a las cámaras de televisión) aunque, increíblemente, se encontraba apto para su explotación como boliche de música, según indican los registros de la Dirección General de Habilitaciones y Permisos de la Ciudad.

El sereno Mario Duarte le hizo frente al vacío y al despojo ocupando su lugar de siempre: una habitación lindante con los baños pestilentes que tenía esa ínfima ventanita sobre la calle que siempre lucía como un lunar perdido en la oscura fachada del boliche sobre la que, durante largo rato, pendió un cartel de alquiler. Tuvo la noble intención de reabrirlo en forma de cooperativa, pero qué sabrán de nobleza los negocios. Hace unos meses, este diario llamó para saber si el lugar estaba en alquiler: pedían 20 mil pesos por mes, respondieron los dueños de la inmobiliaria que había puesto el cartel.

La posesión del gobierno de la Ciudad para utilizarlo como galpón del Ministerio de Educación acabó con meses de desuso. La maza se hizo lugar entre ratas, murciélagos y hormigón para dar fin a los rumores de reapertura; tirando abajo el portón principal, la boletería, el sector de ingreso, la barra y las gradas que se oponían a ella, la separación entre las dos salas y toda el área superior en la que estaban (aunque separados) los baños y la cabina de control. Apenas sí sobreviven todavía el escenario, los camarines y alguna que otra leyenda de esas que se superponían en las paredes hasta lo ilegible. Es el triste final de una etapa inolvidable que se alimentó con esfuerzo, creatividad, descuido, complicidad, desidia, bohemia y patetismo, en un lugar que supo construir su mística inquebrantable antes de que los tiempos cambiaran; y quizá nos encuentren igual de nostálgicos, pero menos ingenuos.

Fuente: Suplemento NO de Pagina/12

2010-01-11T15:14:00.000-08:00

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BERRETA ES EL MUNDO

2010-01-10T19:50:00.000-08:00

[el mundo es berreta]

Sábato se dedica al cultivo de guepardos. Berreta es el mundo. En ese entonces el mar se llenaba de putos. Por reflejo el cielo se volvía rosa. Los cuentistas dejaban de boludear con eso de corregir e ir a talleres; participar de concursos, hacerse famosos; cojerse pendejitas. Y Sábato con sus guepardos, con sus chitas que apestaban a antiguo. Me dice Sábato:
- Creen que esto es una vulgaridad. Pero no: es sólo un entretenimiento. Los dejo reposar, y al calor de la edad van multiplicándose. En fila india hasta llegar a Rosario los voy archivando. También me gustan las flores.

Todos putos.

Entonces me convida un mate. Primero ensilla el alazán. Sobre un cráneo de vaca decido sentarme.
- Me gustan los putos – me dice un poco en tono de confesión asqueta. Medio al oído-; pero más las chitas.
Hace años, largos largos años, que me confunde con el reportero reconocido de nombre Clark Guillermo Andino; pero yo soy otro. Él me aprovecha para hablar de sí. – Mire Clark Guillermo, vea esto – me señala hacia su cadera, afloja el cinto; su tono onírico es- : hoy me puse una bomba-chita.

Es gracioso. Todos le dicen “Sábato”.

[lo que cuesta no ser puto]

Se trata de un reventado que pía y vuela; un dato de la vulgaridad del mundo. En continua expansión, que temo que todo se disgrega. Sabe amortiguarse solo; respira de continuo.
Ping-pon de ojos, sus tetas de macho. Son tantos o tan pocos (y) los que especulan qué será de mí de acá a diez años. Y lo que problematiza (y tiza) el reventado es eso: respirar.
Tortas rellenas de orquídeas, me despierto.
La luz de un porro o paca, las pobres lumbres de los enemigos contra piel. Las amenazas son mutuas, China. “No soy un escritor político” le digo al reventado que vuela enfermo en un diamante. Tengo oídos sordos para agasajar el aleteo de esas moscas rosas. Siendo sido estar por ser y agita los brazos. “¿Yo sueño que el otro vuela?” Algas y no algo, mi corazón propio. Y lame al buey. Ella es Rubia y no sé que está haciendo conmigo, dice que los genios le dan lástima al vuelo y ronronea en la cordura de otro; para mí una foto. ¿Qué es un reventado? Falso, el que volaba era un voludo.

[La Lucha Contra el Estilo Único]

¿Dejar para mañana la procrastinación que pueda hoy?

DE ACÁ ROCK

2010-01-10T15:13:00.000-08:00

Dritter Teil

“El rock, o sea el peronismo de la clase media. O lo que sea; al rock argentino lo inventó la dictadura; el rock le sacó la gente a los grupos armados, a las bases militantes, a los partidos. Y fundó la resistencia que mejor se digirió desde el alfonsinismo: la de los que iban presos por tener el pelo largo, o vestir como afeminados. El rock fue una cultura marginal de la clase media urbana, hecho por pibes con un acceso mediano a la cultura alta y una impregnación conflictiva con la cultura popular oficial peronista, o repulsiva con la oficial conservadora. La vanguardia del rock argentino sin embargo fue presidida por algunos nenes más o menos bien de la clase media alta, no dispuestos a estudiar para músicos clásicos ni para seguir la empresa de los padres. Hoy casi toda música popular es formalmente rock o casi: Diego Torres o Los Nocheros, trabajan con elementos adeudados a Sgt. Pepper. Después hay un rock glamour para el hedonismo de las clases pudientes y sus émulos, y la gran mayoría se llama ‘rock chabón’, que hace su eje en el conurbano, en la población europea sujeta a la vicisitud de una clase media baja y lumpenizada. Para esta gente Jagger Charly y Maradona constituyen un mismo marco de referencia. Antes era una marginalia elitista. Ahora evitista. Si se marginan no se marginan porque sí: casi no les queda otra. Es preferible intentar la salvación de ser estrellita de rock barrial a ser pinche perpetuo o empleado del Carrefour. Debería llamarse rock latinoamericanizado no ‘rock nacional’.”

M. Lecce Schlecht, “Einstein der Zionismus und der Ursprung des Rock” (trad. “¡De Acá Rock! (Litto y el falso origen del Rock en Rosario)”), ed. “Eher-Verlag”, Berlín, 2002, p. 179. [1]

[1] Lector de Rilke y Hölderlin devoto de la Bauhaus el expresionismo y Herzog – e incluso para algunos Goebbels - , más tarde traductor aficionado de Hegel y Heidegger en cuanto grupo de estudio hubiese por Echesortu y Pichincha, Miguel “Pinino” Lecce, hijo del zapatero genovés Giuseppe Lecce y de Eva Schlecht, bailarina germana y probable espía refugiada en los años 40, fue el remoto primer drummer de los Wildkatzen, esto es: Los Wild Cats, y de seguro uno de los primeros excluidos de la prehistoria litoral del rock argentino. Lecce habría sido quien propuso los nombres Wildkatzen, Blond Grosskatzen (Los grandes gatos rubios) y Die Rocks Arios, y quien impulsó la idea de formar un conjunto de “nationale Völkishrock”, alternativa rechazada por el resto de la banda. Lecce abandona el grupo para seguir su licenciatura en Filosofía en la universidad del Littoral; para algunos – Lecce mismo – expulsado del conjunto, y finalmente marginado de la historia que escribieron los que ganaron – al menos fama – en el horizonte del denominado “rock nacional”. Baterista asordinado, sociólogo mal leído, Pinino Lecce Schlecht, mala leche seguro, es sin embargo rescatado por sectores menores como precursor avant la lettre de expresiones futuras como Almafuerte Los Violadores o el mismo “rock chabón” (o Chabán - ¿chabón bian? - , no queda claro).
Menos son, empero, los que le atribuyen alguna participación en el famoso Klux del Klan.

DE ACÁ ROCK

2010-01-09T14:15:00.000-08:00

Part Two

La banda graba un simple y después un L.P. en Buenos Aires. Se presentan en televisión y se les reconoce el mérito pero se les exige una nueva distinción, aun mayor, porque

“cantar rock en español es algo que puede hacer cualquier porteño, hasta un marplatense, incluso gente de la Patagonia ¿por qué no? De hecho, ya hoy mismo que ustedes se presentaron en la tele por primera vez se formaron – reformaron quizá hay que decir, se autotradujeron – diez conjuntos locales, fijénse sin ir más lejos en The Charchalers (prometieron mañana quema de ponchos)… ¿O ustedes creen que acá no tenemos Institutos de Cultura Inglesa…Borges rosarino que yo sepa no es eh… Hagan así: adapten de nuevo el repertorio pero háganlo en rosarigasino eh…”[1]

El esfuerzo ya había sido muy grande: dejar la casa materna, dejar Newell’s Old Boys por Rosario Central o Argentino (el batería se había presentado en Escala Musical con la casaca 10 del club de Sorrento en un gesto que fue considerado altanero por algunos y aplaudido por otros como “auténtica señal de voluntad de consolidación de una cultura nacional de parte de unos muchachos venidos de una aldea ganada por los inmigrantes de los más remotos lugares del mundo”[2].
Los muchachos lo intentaron pero este nuevo desafío era titánico. Les resultó imposible no alterar sustancialmente la estructura musical roquera trasuntada en esta lengua de palabras abultadas, ideolecto que, por lo demás, no dominaban en absoluto. El resultado fue “Salvagasaje Experiegasencia” o “Sauvagasage Experiegasence”, primer conjunto mundial de música experimental serial-electroacústica cantada en caló rosarino: rosarigasino o gasó.

Las cintas se conservan pero no encontraron productora hasta el momento. En el interín “The Almods Boys” se convirtió en Almendra “Peter & Paul” en Pedro y Pablo y “Sui Generis”, ese absurdo intento estrambótico de élite de configurar un cuarteto de rock sinfónico que remixara el canto gregoriano – probablemente la primera agrupación de rock en latín del mundo y antecedente incontrastable del ulterior “rock latino”, mal interpretado como de costumbre por la cultura dominante norteamericana -, regresó a la consabida lengua materna. Tan estúpido es el mundo.

Félix decide convertirse en Litto.

[1] “Los Gatos se presentan el Show de Pippo Massera (Testimonios)”. Anuario Sindicato de Músicos Rosario, 1965.

[2] “La Razón”, 7-8-65.

DE ACÁ ROCK

2010-01-08T17:14:00.000-08:00

“El rock no tiene la culpa de nada.
Porque el fascismo es irresponsable”.
O.L.

Part One

La pronunciación de Hugo Fattoruso es tan prudente como verídica:

“Nunca se nos ocurrió que podíamos hacer letras en castellano. Eso fue un invento argentino”[1].

Los inventos argentinos son muy curiosos – todos dignos de sospecha – y por lo general rosarinos. Como la bandera – borbona - : el tango el colectivo la birome el alambre de púas o el dulce de leche – E. G. de la Serna o Gardel mismo – podrían ser rosarinos si no de hecho, de alguna manera de derecho. En cierta forma general: un invento argentino es rosarino y es un invento. Algo que todavía no pudo explicarse.

Queda claro por lo menos que Rosario aporta a la Argentina lo que la Argentina aporta al mundo: ninguna idea pero 4 o 5 figuras populares, mitos mediáticos.

¿Quiénes introdujeron el rock – propiamente lo que luego se convirtió en el “rock”, “rock nacional” (se debería escribir roc) - (una cultura, un movimiento, una épica suburbano-masiva) (porque el rock and roll a las costas platenses llegó mucho antes que Los Wild Cats o Los Shakers, en los años 50 y en buena medida de Méjico) en la ciudad de Buenos Aires?: ¿Los uruguayos o los rosarinos?
¿Pero acaso un rosarino no es una especie de uruguayo en el exilio? O incluso: un uruguayo… ¿no es una forma de rosarino, de rosarino por lo menos del este?

Se sabe por buenas fuentes que en 1964 Félix Nebbia planteó al organicista Ciro Fogliatta, fundador de Wild Cats en Rosario, la alternativa terrible que había que dirimir. Era necesaria una invención rotunda para poder abandonar el desierto local y presentar la novedad reconocible en Buenos Aires. Según Félix:

“O tenemos que ser los primeros en cantar rocanrol en castellano o tenemos que ser los primeros en cantar tango en inglés”.

- Pero esto… no es castellano…
- Bueno, como sea. Pongamos que sí.

Eligieron la opción 1 porque finalmente fue lo que grosso modo les sonó mejor y conjeturaron que si bien era una pavada y no una extravagancia, como la otra, se podría, incluso por tal razón, llegar a lograr una atracción más inmediata; o por lo menos la atracción de un público más inmediato: a 300 km, un público argentino, porteño. La idea de cantar tango en inglés había sido pensada teniendo en cuenta otra vía de fuga, otra posibilidad inmigratoria: no Buenos Aires sino París (o por lo menos Barcelona).

La ocurrencia que prendió primero en los otros integrantes del grupo fue la del tango en lengua sajona, pero como estaban seguros de que eso sólo podía llegar a funcionar en París, y estaban casi ciertos de que jamás iban a reunir la plata suficiente para soportar esa emigración mayor, se inclinaron por el beat en castizo.

Doble ahorro en viáticos y Glostora.

Además no tenían bandoneonista.

[1] Cf. http://es.wikipedia.org/wiki/Or%C3%ADgenes_del_rock_argentino

Vuelve QLM a Patear Culos Stereos

2010-01-07T08:39:00.000-08:00

Mañana por la noche, de 20 a 22, emision especial del programa con mas censura previa, con màs clientelismo politico, con mas presupuesto que la Quinta de Olivos, con màs voluntad que el Padre Nacho, con màs resacas que Bukowski. Vuelve...Quien Levanta el Muerto? El Baldazo de agua que necesitas ...antes que te la corten...Viernes de 20 a 22 Radio Gran Rosario 88.9 Mhz o www.radiogranrosario.com.ar

Futbol Para Todos

2010-01-05T07:44:00.000-08:00

Hace unas semanas el artista plastico sevillense, Gaspar Garcia volvio a regarle a Rosario un mural en el Leña y Leña. Es el segundo en este club, el primero fue la cara del negro Fontanarrosa con uno de sus personajes. Desde aqui nuestro agradecimiento por tan importante deferencia.

2010-01-04T18:50:00.000-08:00

La abstinencia del Pecado de Jose Mercado

2009-12-29T10:29:00.000-08:00

Y a quien le importa si Sangro respira a traves del

agujerito sin fin de las ideologias.

Tiene mas valor de uso y de cambio mi bici atada frente a una columna de la E.P.E.

que la vida de Julio Lopez? y

al ex Sr. Lopez lo quieren desafiliar del club que forrò la farmacia y el...bingo?

Donde esta la Santa Milonguita de Cavallo?

y Acavallo bajo los brazos? AC/DC tiene mas voltage

que la condena a Brusa?

A Henry Ford le importa que Cristo trabaje en G.M.?

Mi terapeuta se enamorò de mi Otro Yo?

Boasso volvera a ser dueño de Inizio?

Natale volvera a dar el puntapie inicial a la cancha de la Cooperacion?

Granados volverà a conducir el Clown?

Buonanotte salvara a Ortega? y a Lula?

Que duda, Renè. Salamanca y Tosco agarran la sortija de la mano

de Moyano. El virus Troyano se apodera de mi disco rayado de Zepellin.

Ni Lulo me puede salvar del 2010. Vaya paradoja.

Nino Triputti.

2009-12-20T19:30:00.001-08:00

http://tevoyaatornillar.com.ar/

Despedi Bien Arriba El Año

2009-12-17T09:50:00.000-08:00

FÚTBOL EN EL RDO. (II)

2009-11-26T20:12:00.000-08:00

Posiciones Finales: Banfield 52 puntos; Platense 43; Deportivo Español 41; Deportivo Morón 37; Newell’s Old Boys 36; Tigre y Sportivo Dock Sud 35; Los Andes y Unión 34; Sarmiento y Temperley 33; All Boys y Lanús 32; San Telmo 31; Central Córdoba 30; Nueva Chicago 26; Almagro 24 y Excursionistas 22.

Nota: A Newell’s Old Boys se le descontaron 2 putos.

FÚTBOL EN EL RDO.

2009-11-26T20:06:00.000-08:00

13/05/1961 en Rosario: Newell’s Old Boys 1, Excursionistas 2